Hasta el 15 de enero el Festival Internacional de Poesía de Medellín tiene abierta la convocatoria para el Premio Mahmud Darwish y el Premio Nacional de Poesía Revista Prometeo que se entregarán en la nueva edición del festival. El Premio Mahmud Darwish, que honra la memoria del gran poeta palestino, elegirá tres poetas, de cualquier nacionalidad, cubriendo sus tiquetes aéreos y los costos de su estadía en Medellín durante el encuentro. Por su parte, el Premio Nacional de Poesía Revista Prometeo, reconocerá a dos poetas colombianos.Estos son los requisitos para participar: 1. Pueden participar poetas de cualquier edad, nacionalidad, género e idioma, sea cual fuere su lugar de residencia. Quedan excluidos de esta convocatoria, poetas que hayan participado en el Festival Internacional de Poesía de Medellín, en cualquiera de sus 34 versiones anteriores.2. Serán elegidos tres poetas extranjeros, cuyo premio será la participación en la edición 35 del Festival Internacional de Poesía de Medellín (5 al 12 de julio, 2025)3. Los poetas que envíen sus poemas en lenguas diferentes al castellano, deberán enviar también las respectivas traducciones al castellano.4. En un solo documento en PDF o Word, cada autor deberá enviar 20 poemas (inéditos o publicados) y una ficha bio-bibliográfica de máximo 20 líneas.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquí5. Cada autor deberá enviar también una foto en alta resolución y datos de contacto: email, teléfono, WhatsApp y ciudad de residencia. Toda la documentación debe enviarse a: convocatoriafipmed2025@gmail.com6. La participación en el Festival será presencial. La organización del 35FIPMed cubrirá sus tiquetes aéreos, gastos de hospedaje y alimentación en el hotel de los poetas invitados, así como el transporte aeropuerto-hotel-aeropuerto en Medellín, y a las actividades programadas.7. A cada uno de los ganadores se le entregará una placa que acredite su reconocimiento. Los nombres de los jurados se darán a conocer el día del fallo, que se hará público el 15 de febrero de 2025.8. Los jurados también podrán sugerir otros nombres de poetas participantes en la convocatoria, para tener en cuenta a invitarse para esta edición, o para futuras ediciones del festival.Estos premios hacen parte de las convocatorias que por varios años ha hecho el Festival, que han permitido a nuevos poetas participar en el evento, al que han asistido cerca de 2000 poetas e invitados de 193 naciones de la Tierra.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
CUANDO HAY ALGO AFUERA QUE ME ASUSTAno ladrotrato de imaginar que lo abrazoy recién cuando la mesa para el té está puestamiro de reojo mi artilleríatanto que no conozcoque trato de que me salgan más brazos como una estrella de maraunque sean chiquitosun gesto desesperado para con lo ajenoIMPRECISIONESque lo que digo aún no exista que lo que hago no tenga nombre que lo que soy no se sepaque lo que ando sea barrosoque lo que se ve de mi sea desdibujado que lo que decís de mi sea un murmullo que lo que veo de vos sea traslúcido que lo que digo de vos sea un silbido que las palabras que tengo no alcancen para nombrar las cosas que lo que esté por venir sea libre de precisiones¿CÓMO LLEGAMOS HASTA ACA?hoy me desperté siendo un ciempiés y me sentí como en casa salimos corriendo al patioyo iba más lento más largote reíste y echaste al suelo para imitarmeahí me puse de piecomo pudey empecé a correr sobre dos de las cien patitaspasó que las otras noventa y ocho corrían para arriba y salí volando, pudiste agarrame la patita noventa y nuevey acá estamos llegando a Júpiter, me decísdejá de correr, pienso pero no logro pensarlo cien vecesELLA LO LAMEél se deja hasta que se cansa y la muerde ella lo arañapero suave y se vaél se lameél me lameella y yo esperamos a que vuelvacasaes un lugar donde las cosas se pueden hacerporque aunque sea un terremotoadentro, tan adentro hay siempre una lengua que llega a lamerteNUESTRO SANTUARIOmami, de grande me abrazaste con toda la fuerza que no tuviste cuando era chiquitasomos una estampita, mami un santuariode velas encendidas, deseos y ladrillo a la vista🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
'Arte poética'Que el verso sea como una llaveque abra mil puertas.Una hoja cae; algo pasa volando;cuanto miren los ojos creado sea,y el alma del oyente quede temblando.Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;el adjetivo, cuando no da vida, mata.Estamos en el ciclo de los nervios.El músculo cuelga,como recuerdo, en los seos;mas no por eso tenemos menos fuerza:el vigor verdaderoreside en la cabeza.Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!hacedla florecer en el poema.Sólo para nosotrosviven todas las cosas bajo el sol.El poeta es un pequeño Dios.'Invierno para beberlo'El invierno ha llegado al llamado de alguienY las miradas emigran hacia los calores conocidosEsta noche el viento arrastra sus chales de vientoTejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidasOíd crepitar el arcoiris mojadoBajo el peso de los pájaros se ha plegadoLa amargura teme a las interperiesPero nos queda un poco de ceniza del ocasoGolondrinas de mi pecho qué mal hacéisSacudiendo siempre ese abanico vegetal💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíSeducciones de antesala en grado de aguardienteAlejemos en seguida el coche de las nievesBebo lentamente tus miradas de justas caloríasEl salón se hincha con el vapor de las bocasLas miradas congeladas cuelgan de la lámparaY hay moscasSobre los suspiros petrificadosLos ojos están llenos de un líquido viajeroY cada ojo tiene un perfume especialEl silencio es una planta que brota al interiorSi el corazón conserva su calefacción igualAfuera se acerca el coche de las nievesTrayendo su termómetro de ultratumbaY me adormezco con el ruido del piano lunarCuando se estrujan las nubes y cae la lluviaCaeNieve con gusto a universoCaeNieve que huele a marCaeNieve perfecta de los violinesCaeLa nieve sobre las mariposasCaeNieve en copos de oloresLa nieve en tubo inconsistenteCaeNieve a paso de florNieva nieve sobre todos los rincones del tiempoSimiente de sonido de campanasSobre los naufragios más lejanosCalentad vuestros suspiros en los bolsillosQue el cielo peina sus nubes antiguasSiguiendo los gestos de nuestras manosLágrimas astrológicas sobre nuestras miseriasY sobre la cabeza del patriarca guardián del fríoEl cielo emblanquece nuestra atmósferaEntre las palabras heladas a medio caminoAhora que el patriarca se ha dormidoLa nieve se desliza se desliza se deslizaDesde su barba pulida'La poesía es un atentado celeste'Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausenciaHay la espera de mí mismoY esta espera es otro modo de presenciaLa espera de mi retornoYo estoy en otros objetosAndo en viaje dando un poco de mi vidaA ciertos árboles y a ciertas piedrasQue me han esperado muchos añosSe cansaron de esperarme y se sentaronYo no estoy y estoyEstoy ausente y estoy presente en estado de esperaEllos querrían mi lenguaje para expresarseY yo querría el de ellos para expresarlosHe aquí el equívoco el atroz equívocoAngustioso lamentableMe voy adentrando en estas plantasVoy dejando mis ropasSe me van cayendo las carnesY mi esqueleto se va revistiendo de cortezasMe estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en [otras cosas...Es doloroso y lleno de ternuraPodría dar un grito pero se espantaría la transubstanciaciónHay que guardar silencio Esperar en silencio'Poema funerario'El pájaro de lujo ha mudado de estrellaAparejad bajo la tempestad de las lágrimasVuestro ataúd a velaDonde se aleja el instrumento del encantoEn las vegetaciones de los recuerdosLas horas en torno de nosotros hacen sus viajesVa rápido Va rápido impulsado por los suspirosEl mar está cargado de naufragiosY yo he alfombrado el mar para su pasoAsí es el viaje primordial y sin pasajeEl viaje instructivo y secretoEn los corredores del vientoLas nubes se apartan para que él pueda pasarY las estrellas se encienden para mostrar el caminoQué buscas en los bolsillos de tu chaquetaHas perdido la llaveEn medio de ese zumbido celesteVuelves a encontrar en todas partes tus horas envejecidasEl viento es negro y hay estalactitas en mi vozDime GuillermoHas perdido la llave del infinitoUna estrella impaciente iba a decir que hace fríoLa lluvia aguzada comienza a coser la noche'El espejo de agua'Mi espejo, corriente por las noches,Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.Mi espejo, más profundo que el orbeDonde todos los cisnes se ahogaron.Es un estanque verde en la murallaY en medio duerme tu desnudez anclada.Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,Mis ensueños se alejan como barcos.De pie en la popa siempre me veréis cantando.Una rosa secreta se hincha en mi pechoY un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
‘La hora de las campanas’ - Maruja VieiraEs la hora de las campanas,cuando se cierran los abismos.Con la luz de la madrugadavuelven al mundo los caminos.Vuelve el murmullo de los árboles,el silencio de las espigas.Vuelven las manos, lentamente,hacia las páginas del libro.Vuelve la realidad perfectade una presencia sin olvido.1 de enero de 1960 - Alejandra PizarnikQue este año me sea dado vivir en mí y no fantasear ni ser otras, que me sea dado ponerme buena y no buscar lo imposible sino la magia y extrañeza de este mundo que habito. Que me sean dados los deseos de vivir y conocer el mundo. Que me sea dado el interesarme por este mundo.‘Después de las fiestas’ - Julio CortázarY cuando todo el mundo se ibay nos quedábamos los dosentre vasos vacíos y ceniceros sucios,qué hermoso era saber que estabasahí como un remanso,sola conmigo al borde de la noche,y que durabas, eras más que el tiempo,eras la que no se ibaporque una misma almohaday una misma tibiezaiba a llamarnos otra veza despertar al nuevo día,juntos, riendo, despeinados.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquí‘Canto del camino abierto’ - Walt Whitman1A pie y con el corazón tranquilo tomo el camino abierto,saludable, libre, el mundo se abre ante míy este largo camino pardo ante mí conduce adonde quiera ir.Ahora no pido buena suerte, yo mismo soy la buena suerte,ahora no reniego, ya nada pospongo y nada necesito,se acabaron las quejas domésticas, las bibliotecas, las críticas pendencieras,poderoso y contento recorro el camino abierto.La tierra, con eso me basta,no quiero a las constelaciones más cerca,sé que están muy bien allá donde se encuentran,sé que bastan para aquellos a quienes pertenecen.(No obstante aquí llevo mis viejas deliciosas cargas,las llevo, hombres y mujeres, las llevo conmigo adónde quiera vaya,juro que me resulta imposible deshacerme de ellas,estoy pleno de ellas y, a cambio, yo las haré plenas.)‘Madrugada’ - Juan GelmanJuegos del cielo mojan la madrugada de la ciudad violenta.Ella respira por nosotros.Somos los que encendimos el amor para que dure,para que sobreviva a toda soledad.Hemos quemado el miedo, hemos mirado frente a frente al dolorantes de merecer esta esperanza.Hemos abierto las ventanas para darle mil rostros.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
IAquí me pongo a cantaral compás de la vigüela,que el hombre que lo desvelauna pena estrordinaria,como la ave solitariacon el cantar se consuela.Pido a los santos del cieloque ayuden mi pensamiento:les pido en este momentoque voy a cantar mi historiame refresquen la memoriay aclaren mi entendimiento.Vengan santos milagrosos,vengan todos en mi ayuda,que la lengua se me añuday se me turba la vista;pido a mi Dios que me asistaen una ocasión tan ruda.Yo he visto muchos cantores,con famas bien otenidasy que después de alquiridasno las quieren sustentar:parece que sin largarse cansaron en partidas.Mas ande otro criollo pasaMartín Fierro ha de pasar;nada lo hace recular,ni las fantasmas lo espantan,y dende que todos cantanyo también quiero cantar.Cantando me he de morir,cantando me han de enterrar,y cantando he de llegaral pie del Eterno Padre;dende el vientre de mi madrevine a este mundo a cantar.Que no se trabe mi lenguani me falte la palabra;el cantar mi gloria labray, poniéndome a cantar,cantando me han de encontraraunque la tierra se abra.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíMe siento en el plan de un bajoa cantar un argumento;como si soplara el vientohago tiritar los pastos.Con oros, copas y bastosjuega allí mi pensamiento.Yo no soy cantor letraomas si me pongo a cantarno tengo cuándo acabary me envejezco cantando:las coplas me van brotandocomo agua de manantial.Con la guitarra en la manoni las moscas se me arriman;naides me pone el pie encima,y, cuando el pecho se entona,hago gemir a la primay llorar a la bordona.Yo soy toro en mi rodeoy torazo en rodeo ajeno;siempre me tuve por güenoy si me quieren probarsalgan otros a cantary veremos quien es menos.No me hago al lao de la güeyaaunque vengan degollando;con los blandos yo soy blandoy soy duro con los duros,y ninguno en un apurome ha visto andar tutubiando.En el peligro ¡qué Cristos!el corazón se me enancha,pues toda la tierra es cancha,y de esto naides se asombre;el que se tiene por hombredonde quiera hace pata ancha.Soy gaucho, y entiéndalocomo mi lengua lo esplica:para mí la tierra es chicay pudiera ser mayor;ni la víbora me picani quema mi frente el sol.Nací como nace el pejeen el fondo de la mar;naides me puede quitaraquéllo que Dios me dio:lo que al mundo truje yodel mundo lo he de llevar.Mi gloria es vivir tan librecomo el pájaro del cielo;no hago nido en este sueloande hay tanto que sufrir,y naides me ha de seguircuando yo remuento el vuelo.Yo no tengo en el amorquien me venga con querellas;como esas aves tan bellasque saltan de rama en rama,yo hago en el trébol mi camay me cubren las estrellas.Y sepan cuantos escuchande mis penas el relatoque nunca peleo ni matosino por necesidáy que a tanta alversidásólo me arrojó el mal trato.Y atiendan la relaciónque hace un gaucho perseguido,que padre y marido ha sidoempeñoso y diligente,y sin embargo la gentelo tiene por un bandido.IINinguno me hable de penas,porque yo penando vivo,y naides se muestre altivoaunque en el estribo esté,que suele quedarse a pieel gaucho más alvertido.Junta esperencia en la vidahasta pa dar y prestarquien la tiene que pasarentre sufrimiento y llanto;porque nada enseña tantocomo el sufrir y el llorar.Viene el hombre ciego al mundo,cuartiándolo la esperanza,y a poco andar ya lo alcanzanlas desgracias a empujones;¡la pucha, que trae licionesel tiempo con sus mudanzas!Yo he conocido esta tierraen que el paisano vivíay su ranchito teníay sus hijos y mujer...Era una delicia el vercómo pasaba sus días.Entonces... cuando el lucerobrillaba en el cielo santoy los gallos con su cantonos decían que el día llegaba,a la cocina rumbiabael gaucho... que era un encanto.Y sentao junto al jogóna esperar que venga el día,al cimarrón se prendíahasta ponerse rechoncho,mientras su china dormíatapadita con su poncho.Y apenas la madrugadaempezaba a coloriar,los pájaros a cantary las gallinas a apiarse,era cosa de largarsecada cual a trabajar.Este se ata las espuelasse sale el otro cantando,uno busca un pellón blandoéste un lazo, otro un rebenque,y los pingos relinchandolos llaman dende el palenque.El que era pión domadorenderezaba al corralande estaba el animalbufidos que se las pelay más malo que su agüelase hacía astillas el bagual.Y allí el gaucho inteligenteen cuanto el potro enriendó,los cueros le acomodóy se le sentó en seguida,que el hombre muestra en la vidala astucia que Dios le dio.Y en las playas corcoviandopedazos se hacía el sotretamientras él por las paletasle jugaba las lloronasy al ruido de las caronassalía haciéndose gambetas.¡Ah tiempos!... ¡Si era un orgullover jinetiar un paisano!Cuando era gaucho baquiano,aunque el potro se boliase,no había uno que no parasecon el cabresto en la mano.Y mientras domaban unos,otros al campo salían,y la hacienda recogían,las manadas repuntaban,y ansí sin sentir pasabanentretenidos el día.Y verlos al cáir la nocheen la cocina riunidos,con el juego bien prendidoy mil cosas que contar,platicar muy divertidoshasta después de cenar.Y con el buche bien llenoera cosa superiorirse en brazos del amora dormir como la gente,pa empezar al día siguientelas fáinas del día anterior.Ricuerdo ¡qué maravilla!cómo andaba la gauchada,siempre alegre y bien montaday dispuesta pa el trabajo;pero hoy en el día... ¡barajo!no se le ve de aporriada.El gaucho más infeliztenía tropilla de un pelo,no le faltaba un consueloy andaba la gente lista...Tendiendo al campo la vistano vía sino hacienda y cielo.Cuando llegaban las yerras,¡cosa que daba calortanto gaucho pialadory tironiador sin yel!¡Ah tiempos... pero si en élse ha visto tanto primor!Aquéllo no era trabajo,más bien era una junción,y después de un güen tirónen que uno se daba maña,pa darle un trago de cañasolía llamarlo el patrón.Pues siempre la mamajuanavivía bajo la carreta,y aquél que no era chancletaen cuanto el goyete vía,sin miedo se le prendíacomo güérfano a la teta.¡Y qué jugadas se armabancuando estábamos riunidos!Siempre íbamos prevenidospues en tales ocasionescaiban muchos comedidosEran los días del apuroy alboroto pa el hembraje,pa preparar los potajesy osequiar bien a la gente,y ansí, pues, muy grandementepasaba siempre el gauchaje.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
El autor de Cosas que tal vez halles ocultas en mi oído, inspirado en el drama de los gazatíes entre 2001 y 2021, acaba de escribir otro libro, Forest of noise, que captura la vida y la muerte de sus compatriotas en el último año y con el que espera ayudar a "romper el silencio".Según afirmó el escritor en una entrevista en Madrid, "Israel no solo mata a los palestinos, sino que además quiere que no se hable de ello" y el silencio que está imponiendo "es cada vez peor, porque los palestinos nunca han dejado de gritar".Mosab Abu Toha, nacido en Gaza en 1992, sabe que en el mundo hay personas que "escuchan a los palestinos, que saben de su sufrimiento y que se manifiestan en las calles" pidiendo el fin de la guerra.Pero los gobernantes "son cobardes y racistas" y "siguen vendiendo armas a Israel porque no dan valor a la vida de los palestinos".El silencio de OccidenteEl escritor lamenta que el silencio se haya impuesto en muchos países de Occidente donde, según dice, los medios de comunicación no dan voz a los palestinos.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquí"Me cuesta hablar con los medios de comunicación occidentales porque no quieren que hable de política -señala-, pero yo lo único que hago es hablar de mí, de mi familia, de mis estudiantes, de mi esposa, que el mes pasado perdió a su tío y a su esposa, y a tres de sus hijas, una de ellas asesinada junto con su marido y sus cinco hijos"."Si a los palestinos no nos dejan habla de nosotros mismos, ¿qué podemos hacer", se pregunta.Mosab Abu Toha logró salir de Gaza a finales del año pasado después de haber sido encarcelado por el ejercito israelí y liberado gracias al clamor internacional de sus colegas del PEN Club Internacional y el activismo digital de sus lectores.Ahora vive en Estados Unidos, pero su alma está en Gaza y sigue el día a día de sus compatriotas a través de las redes sociales."El genocidio ocurre a la luz del día y cualquiera que quiera verlo puede verlo en redes, pero los gobernantes no quieren", denuncia.Durante los meses que lleva en Estados Unidos, Mosab Abu Toha ha escrito un segundo libro que "se parece al anterior, porque habla de los mismos asesinos, del mismo país, del mismo paisajes, pero en el que hay todavía más cadáveres, más escombros y más gritos".Cuando alguien escribe un poemario como Things you may find hidden in my ear, en el que hay tanta guerra y destrucción, desea no tener que volver a hacerlo", pero se ha visto obligado por la guerra de Gaza y acaba de publicar en inglés Forest of noise.Los gazatíes están perdiendo la esperanzaReconoce que es difícil que su pueblo mantengan la esperanza después de "catorce meses muriendo" y sabe que "hay muchas personas que ya la han perdido y solo desean morir" porque "¿de qué les sirve salvarse de un bombardeo si poco después llega otro?".A él mismo le cuesta seguir esperanzado, aunque de vez en cuando recibe alguna buena noticia, como la orden de arresto de la Corte Penal Internacional contra Netanyahu, que en su opinión "llega tarde" pero "demuestra que Israel es un estado criminal" en el que gobiernan "personas peligrosas que ven a los palestinos como animales".A pesar de que el drama palestino no parece tener fin, Mosab Abu Toha sigue escribiendo en verso las historias de sus compatriotas porque "la poesía no salva vidas ni cura heridas, pero puede abrir los ojos, la mente y los oídos de quien la escucha".Los muertos en Palestina "no son números, son personas con historias individuales que no quiero que se pierdan".🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
“Vicente Huidobro no solo fue una figura representativa a nivel local, sino que fue universal, pues logró articular la vanguardia literaria de carácter latinoamericano y chileno, con la vanguardia internacional”, explicó el historiador de arte, Manuel Alvarado, curador de la nueva muestra 'Huidobro: entre la vanguardia y el arte africano', disponible hasta abril de 2025.La sala, ubicada en el Centro de Extensión Universidad Católica Alameda, en colaboración con el Museo Nacional de Bellas Artes y el Museo de Historia Natural, alberga la colección de arte africano del poeta, la cual conformó entre 1917 y 1925 en París, en pleno apogeo de su reputación entre los artistas de vanguardia europeos.“Huidobro veía que el arte africano era lo más cercano al creacionismo. Un arte que no imitaba la realidad, que no imitaba a la naturaleza, un arte creador en sí mismo. Como su poesía”, dijo la coordinadora de la exposición, Andrea Cano.Compuesta por decenas de piezas escultóricas y de artesanía reunidas por el escritor, la muestra ofrece un mayor contexto sobre el "arte negro", un término utilizado en los años 20 para agrupar las expresiones simbólicas de las comunidades africanas, fuente de inspiración para muchos artistas destacados de las primeras décadas del siglo XX.En el espacio se fusionan elementos digitales e interactivos, como un panel en el cual se pueden crear versiones propias de poemas huidobrianos a través de una pantalla táctil, con antigüedades y piezas de la colección, creando una cápsula de arte, innovación y memoria que ofrece a los visitantes una experiencia inmersiva.La iniciativa no solo resalta la importancia de Huidobro en la poesía chilena y en la literatura de habla hispana, sino que también pone en evidencia su carácter polifacético, siendo no solo un referente literario, sino también un apasionado de la aviación, corresponsal de guerra durante la Segunda Guerra Mundial, e incluso candidato presidencial en 1925 en Chile.En este contexto, la inauguración de la exposición se enmarca en el esfuerzo por conservar y hacer accesible el legado del poeta, pues tras la creación en 2021 de la Fundación Huidobro UC, una institución conjunta entre la Universidad Católica de Chile y la Fundación Vicente Huidobro, se busca promover y difundir su obra mediante diversas actividades y eventos.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíMiles de documentos inéditos del autorComo parte de este proyecto, la universidad recibió la donación de 5.000 documentos inéditos del autor, que incluyen desde poemas y cartas con artistas de la época, como Juan Gris y Picasso, hasta fotografías, artículos periodísticos y el borrador original de 'Altazor' (1919), su obra más célebre, publicada en 1931, que refleja sus ideas y reflexiones personales.El registro está destinado a la investigación académica, pero también a la documentación y difusión pública, pues desde octubre se encuentra en un proceso de digitalización que permitirá que “el innovador enfoque poético de Huidobro cobre nueva relevancia en el contexto actual y sea accesible para todo aquel interesado en conocer su obra”.“Todo el material está disponible a través del catálogo patrimonial y en caso de que se necesite ver algún documento específico en formato físico, se puede acudir al lugar, y tras un proceso controlado, se podrán recibir y consultar los materiales”, informó la Subdirectora de Recursos de Información y Archivos de la Universidad Católica, Marcela Rivera.Vicente Huidobro (1893-1948) fue el padre de la teoría estética creacionista, pues según su punto de vista el poeta debía “cumplir tres condiciones: la primera de ellas crear; la segunda, crear, y la tercera, crear”, gestando una poesía que siguiera “sus propias normas, sus propias leyes y sus propios conceptos”.Esta postura lo convirtió en un poeta controvertido, especialmente porque sus orígenes eran privilegiados, y su libertad económica y cultural lo separaban del estatus social más común entre el resto de artistas.Según el jefe de Gestión de Colecciones de la Biblioteca Humanidades en la Universidad Católica de Chile, Juan Pablo Bielza, aquello “supuso en cierta manera una pugna también al respecto de su propia creación”.Lo anterior debido a que Huidobro rechazó las normas establecidas y se reveló contra las expectativas que le correspondían por sus orígenes, utilizando su voz y su influencia para cuestionar las estructuras tradicionales de poder y desafiar de manera crítica los límites y convenciones impuestos en ámbitos como el de la creación artística misma.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
Los lectores no acostumbrados a la poesía son incapaces de diferenciar de forma fiable la generada por inteligencia artificial (IA) de la escrita por autores como Emily Dickinson o Shakespeare, e incluso valoran mejor la primera, según un estudio hecho con más de 1.500 personas.Una investigación de la Universidad de Pittsburgh (EE. UU.) indica que esta tendencia a valorar la poesía generada por IA puede deberse a que los lectores confunden la complejidad de los versos escritos por humanos con las incoherencias en las que a veces puede incurrir esta tecnología.Otro motivo puede ser que los participantes puedan infravalorar lo humana que puede llegar a ser la IA generativa, indica el estudio que publica Science Advances.Además, los voluntarios a los que no se informó sobre si el texto había sido producido artificialmente o era de una persona valoraron más favorablemente los primeros, lo que puede responder a que eran más sencillos y accesibles que la obra de poetas destacados.Los investigadores pusieron a prueba la capacidad de 1.634 personas para distinguir entre la poesía generada por la IA y la escrita por un poeta.En general, el nivel de experiencia del grupo con la poesía era bajo: el 90,4 % dijo que leía este género un par de veces al año o menos; el 55,8 % se describió a sí mismo como ‘poco familiarizado con la poesía' y el 66,8 % como ‘nada familiarizado' con el poeta asignado.El grupo trabajó con diez poemas en orden aleatorio, cinco escritos por poetas como William Shakespeare, Lord Byron, Emily Dickinson y T.S. Eliot, y el resto generados por ChatGPT3.5 al estilo de esos autores.El resultado fue que los participantes eran más propensos a atribuir que los poemas de la IA habían sido escritos por un humano, y los cinco considerados menos probables de ser de producción humana estaban todos escritos por poetas auténticos.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíPoemas generados por IA, más fáciles de comprenderEn un segundo experimento, un grupo diferente de 696 personas evaluó los escritos en función de 14 características como la calidad, la belleza, la emoción, el ritmo y la originalidad.Los autores observaron que los poemas de IA eran valorados más favorablemente en cualidades como el ritmo y la belleza, lo que contribuía a su identificación errónea como escritos por humanos.Los voluntarios fueron asignados de forma aleatoria a tres grupos. A uno se le dijo que los textos habían sido escritos por un ser humano, a otro que fueron producidos por la IA y al tercero no se le dio ninguna información sobre la autoría.A los que se dijo que habían sido creados por la IA dieron puntuaciones más bajas en 13 características que los participantes a los que se comunicó que habían sido escritos por humanos, independientemente de si los poemas habían sido creados por la IA o por humanos.Los participantes a los que no se dijo nada sobre la autoría valoraron más favorablemente los poemas generados por IA que los escritos por humanos.Los autores sugieren que los participantes prefirieron los poemas generados por IA porque eran más sencillos y accesibles que la obra de poetas destacados.Además, los voluntarios esperan preferir la poesía escrita por humanos y, como la generada por la IA les resulta más fácil de interpretar y comprender, entienden erróneamente esta preferencia como una indicación de que el poema ha sido escrito por un humano, escriben los autores de la investigación.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
"Por desgracia, vivimos momentos no solo en España, sino en el mundo que están degradando mucho los valores culturales. De pronto aparecen legitimaciones de la violencia machista, el autoritarismo, gente que quiere hegemonizar la diversidad o homogeneizar lo diverso", dice García Montero en una entrevista con motivo de la Feria Internacional del Libro, en la capital dominicana.Por ello, en el último poema que el también director del Instituto Cervantes ha escrito llega a la imagen de "un infinito enjaulado", ante la preocupación que le genera la transformación interior de la persona, con "gente educada a través de mecanismos que desembocan no en la razón, sino en discursos de odio"."Van identificando los valores ilustrados como la libertad con la ley del más fuerte (...) y la igualdad, no como un respeto a la diversidad, sino como la homogeneización en un dogma autoritario de una mayoría imperante que no genera respeto a la diversidad, sino que genera víctimas en las minorías que, al mismo tiempo, son invitadas a olvidarse de la ilusión común porque se encierran en sí mismas para odiar a las otras identidades", alerta.Al respecto, advierte de mensajes de las redes sociales y sus consecuencias en los valores democráticos, "cuando se sustituye la información verídica del periodismo por la comunicación manipulada de bulos que es desinformación (...) y que llegan a la conciencia de la gente, a la casa de la gente, a la pantalla de teléfono de la gente, para invitarla a odiar a través de mentira".💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíEn su opinión, "en medio de esta crisis debemos pensar que ahora el compromiso máximo es el compromiso por defender los valores de la democracia, la fraternidad frente al odio, la igualdad frente a la homogeneización y la libertad como marco de convivencia y no como la ley del más fuerte".Habla de la importancia de "ser dueño de tu propia conciencia, no subirte a dinámicas totalitarias, no renunciar por fanatismo a tu propia manera de pensar, a poder pensar lo que uno va a decir antes de decir lo que uno va a pensar".Pese a todo García Montero mantiene cierta esperanza: "Mis valores resisten a costa de pensar que algún día puede haber una alternativa y quizá no será mañana o pasado mañana porque veo delante el vacío, el infinito enjaulado, pero merece la pena seguir defendiendo convicciones en nombre de un mañana que alguna vez es posible que exista".La soledad del lector y la del autor, unidas en la poesíaSe refiere al papel de la poesía, a la experiencia humanitaria de la misma entendida desde el punto de vista de la meditación y el conocimiento, con "la pregunta sobre el yo, sobre los sentimientos, sobre nuestra educación sentimental, sobre lo que decimos cuando decimos soy yo o cuando decimos te quiero"."Para mí la poesía sigue siendo una experiencia que aprendí en la ilusión democrática española cuando quería alejarse de la dictadura", agrega.Una poesía en la que a García Montero le gusta pensar que está la conciencia del autor y el lector: "somos dos soledades que nos unimos en un espacio común, el poema, para compartir sentimientos sobre el amor, la muerte, la vida".Para ello, García Montero ha optado por un lenguaje de todos, por que el lenguaje del poeta no esté apartado del de la sociedad, sino que sea "la elaboración lo más personal posible del lenguaje de la comunidad".Aboga por la poesía joven: "hay muy buena poesía joven en Latinoamérica y en España", que le ayuda a comprender el mundo actual porque "la respuesta ya no está en mi generación, la realidad de ahora está en ella", y pone en valor la importancia del diálogo intergeneracional.Y concluye con un mensaje positivo: "Le agradezco a la vida haber tenido las experiencias de la poesía y del amor porque eso es lo que ha conformado mi identidad".🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
AfroditaY está tristecomo una silla abandonadaen la mitad del patio azulLos pájaros la rodeanCae una agujaLas hojas resbalansin tocarla Y está tristeen mitad del patiocon la mirada bajalos pechos alicaídosdos palomas tardasY un collarsin perroen la mano Como una silla vacía.Las palabras son espectros...Las palabras son espectrospiedras abracadabrasque saltan los sellosde la memoria antiguaY los poetas celebran la fiestadel lenguajebajo el peso de la invocaciónLos poetas inflaman las hoguerasque iluminan los rostros eternosde los viejos ídolosCuando los sellos saltanel hombre descubrela huella de sus antepasadosEl futuro es la sombra del pasadoen los rojos rescoldos de un fuegovenido de lejos,no se sabe de dónde.💬 Síganos en nuestro canal de WhatsApp aquíNo quisiera que lloviera...No quisiera que llovierate lo juroque lloviera en esta ciudadsin tiy escuchar los ruidos del aguaal bajary pensar que allí donde estás viviendosin míllueve sobre la misma ciudadQuizá tengas el cabello mojadoel teléfono a manoque no usaspara llamarmepara decirmeesta noche te amome inundan los recuerdos de tidiscúlpame,la literatura me matópero te le parecías tanto.PlenilunioPor cada mujerque muere en timajestuosadignamalvauna mujernace en pleniluniopara los placeres solitariosde la imaginación traductora.ReminiscenciaNo podía dejar de amarla porque el olvido no existey la memoria es modificación, de manera que sin quereramaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecíaen sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugaresen los cuales jamás habíamos estado, y la deseaba en los parquesdonde nunca la deseé y moría de reminiscencias por las cosasque ya no conoceríamos y eran tan violentas e inolvidablescomo las pocas cosas que habíamos conocido.🔴 No olvide conectarse a la señal en vivo de la HJCK, el arte de escuchar.
