El anuncio fue hecho por los hijos de Mercedes Barcha, Rodrigo y Gonzalo García Barcha, quienes aseguraron que las cenizas de su madre llegarán a la ciudad de Cartagena en marzo del 2022. Ellos mismos serán los encargados de depositar los restos juntos a los de su padre, el escritor Gabriel García Márquez, ubicados en el en el Claustro de la Merced. De acuerdo con el escritor Juan Gossaín, así fue la voluntad de García Márquez, pues el caribe y específicamente esta ciudad, fueron determinantes en las construcción de la obra literaria del escritor y además. vivió allí buena parte de su vida en compañía de sus amigos más cercanos. La ceremonia tendrá lugar el próximo 25 de marzo y se celebrará en cabeza de los dos hijos de la pareja, junto a sus amigos más cercanos. García Márquez falleció el 17 de abril de 2014 en México, el país que lo acogió la mayor parte de su vida y Mercedes Barcha murió el 15 de agosto de 2020, a los 87 años, por problemas respiratorios. La pareja compartió la vida por más de 56 años.Rodrígo García Barcha, el mayor de los dos hijos de la pareja, publicó una crónica sobre la vida de sus padres, su relación y el recuerdo del hombre que escribía y lo formó. "Gabo y Mercedes: una despedida", ha sido presentado así: "En marzo de 2014, Gabriel García Márquez, probablemente el escritor más querido en lengua española del siglo XX, ya anciano y enfermo, cayó resfriado. "De esta no salimos", le dijo Mercedes Barcha, su esposa desde hacía más de cincuenta años, a Rodrigo, el hijo de ambos. Estas páginas son la crónica más íntima y honesta de los últimos días de un genio, escrita con la asombrosa precisión y la distancia justa de un testigo de excepción: el propio Rodrigo. Así vemos el lado más humano de un personaje universal y de la mujer en la que se fijó cuando era una niña de nueve años, que le acompañó toda la vida y que apenas le sobrevivió unos años, entreverado de recuerdos de una vida irrepetible. La más hermosa despedida al hijo del telegrafista y su esposa".
En el Train World, el museo de la compañía ferroviaria nacional de Bélgica (SNCB) se ha inaugurado una exposición sobre el Orient Express, el servicio de tren de larga distancia, que inspiró buena parte de la obra de la escritora británica Agatha Christie. El tren, conocido por sus viajes a Estambul, ha sido recordado en la muestra artística con vagones originales, recreaciones de los compartimentos y carteles publicitarios de la época. Esta exposición ofrece dos coches auténticos del período de entreguerras que estarán abiertos al público hasta el próximo 17 de abril.El vagón recrea un bar, a partir de las actividades más comunes que tenían lugar hace casi 100 años entre la diversidad de pasajeros del Orient Express: una máquina de escribir, cartas de póker, dibujos infantiles, una revista de belleza, tabaco de pipa o una guía turística sobre la antigua Constantinopla. El segundo de los coches es un vagón restaurante que, como particularidad, dispone las mesas muy cerca las unas de las otras, lo suficiente como para suscitar una charla espontánea entre dos completos desconocidos.La exposición evoca las ideas e inspiraciones que despertó el tren en los burgueses, diplomáticos, intelectuales y celebridades de la época que viajaron en él: desde el escritor ruso León Tolstói hasta el zar Fernando I de Bulgaria, pasando por el coronel británico Lawrence de Arabia, la bailarina neerlandesa Mata Hari o la actriz alemana Marlene Dietrich. Sin embargo, que el Orient Express sea hoy uno de los trenes más conocidos de la historia se debe fundamentalmente a una persona: Agatha Christie. Christie, una maestra en la escritura de las novelas policiacas, viajó en el tren en varias ocasiones antes de escribir “Asesinato en el Orient Express” (1934), una de sus obras paradigmáticas a la que la exposición dedica también un espacio. Además de presentar los vagones originales del tren, la exhibición rinde homenaje a su creador, Georges Nagelmackers, natural de Lieja (Bélgica) y fundador de la Compañía Internacional de Coches-Camas, así como a los artesanos que decoraron los interiores de los coches y que contribuyeron a construir su leyenda a través del arte.La ruta original del Orient Express, que la exhibición proyecta en un gigantesco mapa animado, partía desde París y atravesaba Europa antes de llegar a Constantinopla, actual Estambul (Turquía), de donde el tren logró su mayor apogeo en los años treinta del siglo pasado. No obstante, los daños materiales de la Segunda Guerra Mundial en las líneas ferroviarias, sumado a la aparición de nuevos medios de transporte como el automóvil, fijaron en el ecuador del siglo XX el inicio del declive de los trenes de lujo, que hasta el momento se beneficiaban de que su único competidor para trayectos largos era el viaje en diligencia.
Para muchas festividades1.Yo entonces tenía treinta y siete años y me encontraba a bordo de un Boeing 747. El gigantesco avión había iniciado el descenso atravesando unos espesos nubarrones y ahora se disponía a aterrizar en el aeropuerto de Hamburgo. La fría lluvia de noviembre teñía la tierra de gris y hacía que los mecánicos cubiertos con recios impermeables, las banderas que se erguían sobre los bajos edificios del aeropuerto, las vallas que anunciaban los BMW, todo, se asemejara al fondo de una melancólica pintura de la escuela flamenca. «¡Vaya! ¡Otra vez en Alemania!», pensé.Tras completarse el aterrizaje, se apagaron las señales de «Prohibido fumar» y por los altavoces del techo empezó a sonar una música ambiental. Era una interpretación ramplona de Norwegian Wood de los Beatles. La melodía me conmovió, como siempre. No. En realidad, me turbó; me produjo una emoción mucho más violenta que de costumbre. Para que no me estallara la cabeza, me encorvé, me cubrí la cara con las manos y permanecí inmóvil. Al poco se acercó a mí una azafata alemana y me preguntó si me encontraba mal. Le respondí que no, que se trataba de un ligero mareo.—¿Seguro que está usted bien?—Sí, gracias —dije.La azafata me sonrió y se fue. La música cambió a una melodía de Billy Joel. Alcé la cabeza, contemplé las nubes oscuras que cubrían el Mar del Norte, pensé en la infinidad de cosas que había perdido en el curso de mi vida. Pensé en el tiempo perdido, en las personas que habían muerto, en las que me habían abandonado, en los sentimientos que jamás volverían. Seguí pensando en aquel prado hasta que el avión se detuvo y los pasajeros se desabrocharon los cinturones y empezaron a sacar sus bolsas y chaquetas de los portaequipajes. Olí la hierba, sentí el viento en la piel, oí el canto de los pájaros. Corría el otoño de 1969, y yo estaba a punto de cumplir veinte años. Volvió a acercarse la misma azafata de antes, que se sentó a mi lado y me preguntó si me encontraba mejor.—Estoy bien, gracias. De pronto me he sentido triste. Es sólo eso —dije, y sonreí.—También a mí me sucede a veces. Le comprendo muy bien —contestó ella. Irguió la cabeza, se levantó del asiento y me regaló una sonrisa resplandeciente—. Le deseo un buen viaje. Auf Wiedersehen!—Auf Wiedersehen! —repetí....Incluso ahora, dieciocho años después, recuerdo aquel prado en sus pequeños detalles. Recuerdo el verde profundo y brillante de las laderas de la montaña, donde una lluvia fina y pertinaz barría el polvo acumulado durante el verano. Recuerdo las espigas de susuki1 balanceándose al compás del viento de octubre, las nubes largas y estrechas coronando las cimas azules, como congeladas, de las montañas. El cielo estaba tan alto que si alguien lo miraba fijamente le dolían los ojos. El viento que silbaba en aquel prado agitaba suavemente sus cabellos, atravesaba el bosque. Las hojas de las copas de los arboles susurraban y, en la lejanía, se oía ladrar un perro. Era un ladrido tan tenue y apagado que parecía proceder de otro mundo. No se oía nada más. Ningún otro ruido llegaba a nuestros oídos. No nos habíamos cruzado con nadie.La única presencia, dos pájaros rojos que alzaban el vuelo de aquel prado, como espantados por algo, se dirigían hacia el bosque. Mientras andábamos, Naoko me hablaba de un pozo. La memoria es algo extraño. Mientras estuve allí, apenas presté atención al paisaje. No me pareció que tuviera nada de particular y jamás hubiera sospechado que, dieciocho años después, me acordaría de él hasta en sus pequeños detalles. A decir verdad, en aquella época a mí me importaba muy poco el paisaje. Pensaba en mí, pensaba en la hermosa mujer que caminaba a mi lado, pensaba en ella y en mí, y luego volvía a pensar en mí. Estaba en una edad en que, mirara lo que mirase, sintiera lo que sintiese, pensara lo que pensase, al final, como un bumerán, todo volvía al mismo punto de partida: yo. Además, estaba enamorado, y aquel amor me había conducido a una situación extremadamente complicada. No, no estaba en disposición de admirar el paisaje que me rodeaba.Sin embargo, ahora la primera imagen que se perfila en mi memoria es la de aquel prado. El olor de la hierba, el viento gélido, las crestas de las montañas, el ladrido de un perro. Esto es lo primero que recuerdo. Con tanta nitidez que tengo la impresión de que, si alargara la mano, podría ubicarlos, uno tras otro, con la punta del dedo. Pero este paisaje está desierto. No hay nadie. No está Naoko, ni estoy yo. «¿Adonde hemos ido?», pienso. «¿Cómo ha podido ocurrir una cosa así? Todo lo que parecía tener más valor —ella, mi yo de entonces, nuestro mundo— ¿adonde ha ido a parar?». Lo cierto es que ya no recuerdo el rostro de Naoko. Conservo un decorado sin personajes.Aunque, si me tomo el tiempo suficiente, puedo revivir su imagen. Sus manos pequeñas y frías, su pelo liso, tan bonito y agradable al tacto; los lóbulos de sus orejas, suaves y carnosos, y el lunar que tenía debajo; el elegante abrigo de piel de camello que solía llevar en invierno; su costumbre de mirar fijamente a los ojos cuando hacía una pregunta; el ligero temblor que, por una u otra razón, vibraba en su voz (como si estuviera hablando en lo alto de una colina barrida por un fuerte viento). Al sobreponer estas imágenes, su rostro emerge de repente. Primero se dibuja su perfil. Tal vez porque Naoko y yo solíamos andar el uno al lado del otro. Por eso el perfil es lo que primero emerge en mi recuerdo. Después ella se vuelve hacia mí, me sonríe, ladea la cabeza, me habla y me mira fijamente a los ojos. Tal vez esperaba ver en ellos el rastro de un pececillo que cruzaba, veloz como una centella, el fondo de un manantial de aguas cristalinas.Me lleva tiempo evocar su rostro. Y conforme vayan pasando los años, más tiempo me llevará. Es triste, pero cierto. Al principio era capaz de recordarla en cinco segundos, luego éstos se convirtieron en diez, en treinta segundos, en un minuto. El tiempo fue alargándose paulatinamente, igual que las sombras en el crepúsculo. Puede que pronto su rostro desaparezca absorbido por las tinieblas de la noche. Sí, es cierto. Mi memoria se está distanciando del lugar donde se hallaba Naoko. De la misma forma que se está distanciando del lugar donde estaba mi yo de entonces. Sólo el paisaje, aquella imagen del prado en octubre, vuelve una y otra vez a mi mente como la escena simbólica de una película. Aquel paisaje sigue sacudiendo, pertinaz, una parte de mi cabeza. «¡Vamos! ¡Arriba! ¡Aún estoy aquí! ¡Arriba! ¡Levántate y comprende! ¿Cuál es la razón de que todavía esté aquí?» No siento dolor. Únicamente el sonido hueco que acompaña cada patada. Pero también este eco se apagará algún día. Como se ha ido borrando, inexorablemente, lo demás. Con todo, a bordo de aquel avión en el aeropuerto de Hamburgo, la sacudida fue más fuerte, más prolongada que de costumbre.«¡Arriba! ¡Comprende!», decía. Por eso ahora estoy escribiendo. Soy de ese tipo de personas que no acaba de comprender las cosas hasta que las pone por escrito.¿De qué me estaba hablando ella?¡Ah, sí! Me hablaba de un pozo. No sé si existía en realidad o si era alguna imagen o símbolo que sólo existía para ella. Como tantas otras cosas que, en aquellos días inciertos, entretejía su mente. Sin embargo, después de que Naoko me hablara del pozo, he sido incapaz de imaginarme aquel prado sin su existencia. La figura de un pozo que jamás he visto con mis propios ojos está grabada a fuego en mi mente como parte inseparable del paisaje. Puedo describirlo en sus detalles más triviales. Se encuentra en la linde donde termina el prado y empieza el bosque. Es un gran agujero negro de un metro de diámetro que se abre en el suelo, oculto hábilmente entre la hierba. No lo circunda brocal alguno, ni siquiera un cercado de piedra de una altura prudente. Se trata de un simple agujero abierto en el suelo. Aquí y allá, las piedras del reborde, expuestas a la lluvia y al viento, han mudado a un extraño color blancuzco, se han agrietado y han ido desmoronándose. Unas lagartijas verdes se deslizan entre las grietas. Sé que si me asomo y miro hacia dentro no veré nada. Es muy profundo. No puedo imaginar cuánto. Y está tan oscuro como si en una marmita alguien hubiera cocido todas las negruras de este mundo.—Es muy, pero que muy profundo —decía Naoko escogiendo cuidadosamente las palabras. Ella hablaba así a veces: muy despacio, buscando los términos adecuados—. Es muy profundo. Pero nadie sabe dónde se encuentra. Claro que está por allí, en algún sitio. Eso es seguro. Y, con las manos metidas en los bolsillos de su chaqueta de tweed, se volvió hacia mí y me sonrió como diciendo: «¡Es verdad!».—Tiene que ser muy peligroso —comenté—. Hay un pozo muy hondo por alguna parte. Pero nadie sabe encontrarlo. Si alguien se cae dentro, está perdido.—Pues sí, está perdido. ¡Catapún! Y se acabó.—¿Y eso ocurre?—Quizás una vez cada dos o tres años. Alguien desaparece de repente, y por más que lo buscan no lo encuentran. Entonces la gente de por aquí dice: «Se habrá caído dentro del pozo». —¡Vaya! No es una muerte muy agradable que digamos.—iOh, no! Es una muerte horrible —dijo Naoko sacudiéndose con la mano unas briznas de hierba de la chaqueta—. Si te rompes el cuello y te mueres sin más, todavía, pero si resulta que sólo te tuerces el tobillo, o algo parecido, estás perdido. Por más que grites, nadie va a oírte, no hay esperanza alguna de que nadie te encuentre, los ciempiés y las arañas pululan a tu alrededor, el suelo está lleno de huesos de personas que han muerto allá dentro, todo está oscuro, húmedo... Y allá arriba se dibuja un pequeño círculo de luz parecido a la luna en invierno. Y tú vas muriéndote allí, solo.—Si lo pienso se me ponen los pelos de punta —dije—. Alguien tendría que buscarlo y cercarlo.—Pero nadie puede encontrarlo. Así que ten cuidado y no te apartes del camino.—No temas. No lo haré. Naoko sacó la mano izquierda del bolsillo y agarró la mía.—Pero a ti no te pasará nada. Tú no tienes por qué preocuparte. Aunque anduvieras por aquí de noche con los ojos cerrados, tú jamás te caerías dentro. Seguro. Y a mí, mientras esté contigo, tampoco me pasará nada.—¿Jamás?—Jamás.—¿Y cómo lo sabes?—Lo sé. —Naoko asió mi mano con fuerza. Luego siguió andando un rato en silencio—.Estas cosas las sé muy bien. De pronto las siento, y punto. Por ejemplo, ahora que estoy agarrada a ti con fuerza, no tengo miedo. Nada puede hacerme daño.—Entonces es fácil. Basta con que estés siempre así —dije.—¿Eso... lo dices en serio?—Desde luego.Naoko se detuvo. Yo también. Ella posó sus manos sobre mis hombros y se quedó mirándome fijamente. En el fondo de sus pupilas, un líquido negrísimo y espeso dibujaba una extraña espiral. Las pupilas permanecieron largo tiempo clavadas en mí. Después se puso de puntillas y acercó su mejilla a la mía. Fue un gesto tan cálido y dulce que mi corazón dejó de latir por un instante.—Gracias —dijo Naoko.—De nada —contesté.—Estoy muy contenta de que me digas eso. —Esbozó una sonrisa triste—. Pero no esposible.—¿Por qué?—Porque no puede ser. Porque es horrible. Eso... —Pero enmudeció y siguió andando en silencio. Comprendí que debía de darle vueltas a algo, así que, sin mediar palabra, empecé a andar a su lado en silencio.—Porque eso... no es bueno. Ni para ti, ni para mí —prosiguió ella mucho rato después. —¿Y en qué sentido no lo es? —le pregunté en voz baja.—Eso de que alguien proteja eternamente a alguien... es imposible. Mira. Suponiendo, ¿eh?, suponiendo que te casaras conmigo... Tú trabajarías en alguna empresa, ¿no es así? ¿Quién me protegería mientras tú estuvieses en el trabajo? ¿Y quién me protegería mientras estuvieses de viaje de negocios? ¿Tengo que estar pegada a ti hasta que me muera? ¿Dónde está la igualdad? A eso no puede llamarse una relación humana, ¿no te parece? Además, cualquier día acabarías hartándote de mí. Te preguntarías: «¿Qué es mi vida? ¿Hacer de niñera de esta mujer?». Yo no quiero eso. No resolvería mis problemas.—Mis problemas no tienen por qué durar toda la vida. —Posé mi mano en su espalda—. Algún día acabarán. Y cuando todo haya terminado, bastará con que reconsideremos el asunto. Bastará con que pensemos qué debemos hacer a partir de entonces. Y ese día tal vez seas tú quien me ayude a mí. No tenemos por qué vivir haciendo balance. Si tú ahora me necesitas a mí, me utilizas sin más. ¿Por qué eres tan terca? Relájate. Estás tensa y por eso te lo tomas así. Si te relajas, te sentirás más ligera.—¿Por qué dices eso? —La voz de Naoko sonó muy seca. Al oírla, comprendí que acababa de pronunciar las palabras equivocadas.—¿Por qué? —repitió Naoko con la vista clavada en el suelo—. Si te relajas, te sientes más ligero, eso también lo sé yo. No hace ninguna falta que me lo recuerdes. Pero si ahora me relajo me haré pedazos. Desde hace tiempo he sido incapaz de vivir de otra manera, y todavía lo soy. Si bajara la guardia, aunque fuera una sola vez, sería incapaz de recomponerme a mí misma. Me haría pedazos y éstos volarían con un soplo de viento. ¿Cómo puede ser que no lo entiendas? ¿Cómo puedes decir que cuidarás de mí si no comprendes eso? Enmudecí.—Me siento mucho más perdida de lo que puedas imaginarte. Perdida entre tinieblas y hielo... Escucha... ¿Por qué te acostaste conmigo aquel día? ¿Por qué no me dejaste en paz?Andábamos por un pinar en el más absoluto silencio. En lo alto de una cuesta había esparcidos los restos de unas cigarras muertas a finales del verano, que crujían bajo nuestros pies. Naoko y yo cruzamos el pinar despacio, con la mirada fija ante nosotros, como quien busca algo.—Lo siento —dijo Naoko tomándome del brazo cariñosamente. Sacudió varias veces la cabeza—. No pretendía herirte. No hagas caso de mis palabras, ¿eh? Lo siento muchísimo. Sólo estaba enfadada conmigo misma.—Quizás aún no te comprenda —afirmé—. No soy muy inteligente y me cuesta entender las cosas. Pero, con un poco de tiempo, llegaré a entenderte. Y no habrá nadie en el mundo que te comprenda mejor que yo. Nos detuvimos un momento y aguzamos el oído en el silencio que nos envolvía. Con la punta del zapato hice rodar los restos de las cigarras y unas piñas, contemplé el cielo a través de las ramas de los pinos. Naoko permanecía absorta con las manos en los bolsillos, sin mirar nada en concreto.—Watanabe, ¿me quieres? —Claro —respondí. —¿Puedo pedirte dos favores?—Incluso tres.Naoko sacudió la cabeza sonriendo.—Con dos es suficiente. El primero es que te agradezco que vengas a verme. Estoy muy contenta y me... me ayuda mucho. Quizá no lo parezca, pero es así.—Volveré a venir —dije—. ¿Y el otro?—Que te acuerdes de mí. ¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado? —Me acordaré siempre. Ella prosiguió la marcha sin más, en silencio. La luz del otoño se filtraba a través de lascopas de los árboles y danzaba sobre los hombros de su chaqueta. Volvió a oírse el ladrido del perro, ahora más cercano. Naoko subió un ligero promontorio parecido a una colina pequeña, salió del pinar y bajó la suave pendiente a paso ligero. Yo la seguía dos o tres pasos detrás.—Ven. El pozo puede estar por aquí cerca —le advertí a sus espaldas. Naoko se detuvo, me sonrió y me tomó del brazo. Recorrimos el resto del camino el uno junto al otro.—¿No me olvidarás jamás? —me preguntasen un susurro. —Jamás te olvidaré. No podría hacerlo.Pero lo cierto es que mi memoria se ha ido alejando de aquel prado y son ya muchas las cosas que he olvidado. Al escribir así, persiguiendo mis recuerdos, a menudo me asalta una inseguridad terrible. ¿No estaré olvidando la parte más importante? ¿Acaso no existe en mi cuerpo una especie de limbo de la memoria donde todos los recuerdos cruciales van acumulándose y convirtiéndose en lodo? Esto es cuanto puedo conseguir por ahora: asir con fuerza dentro de mi pecho unos recuerdos incompletos que ya han palidecido y siguen palideciendo a cada instante que pasa, y escribir estas líneas con la desesperación de un hombre que va chupándose la médula de los huesos. Ésta es la única forma de mantener la promesa que le hice a Naoko.Tiempo atrás, cuando todavía era joven y mis recuerdos eran mucho más nítidos que ahora, intenté escribir varias veces sobre Naoko. Pero entonces fui incapaz de escribir una sola línea. Era consciente de que una vez brotara la primera frase, las restantes fluirían espontáneamente, pero ésta jamás brotó. Todo era demasiado nítido, y yo nunca supe cómo moldearlo. El mapa más detallado puede no servirnos en algunas ocasiones por esta misma razón. Pero ahora lo sé. En definitiva —así lo creo—, lo único que puedo verter en este receptáculo imperfecto que es un texto son recuerdos imperfectos, pensamientos imperfectos. Y cuanto más ha ido palideciendo el recuerdo de Naoko, más capaz he sido de comprenderla. Ahora sé por qué me pidió que no la olvidara. Por supuesto, ella intuía que mi memoria la borraría algún día. Por eso me lo pidió: «¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado?».Este pensamiento me llena de una tristeza insoportable. Porque Naoko jamás me amó.
Michel Houellebecq ha construido una carrera impecable en el mundo de la literatura, echando mano de la ironía y la honestidad para reflexionar sobre el poder y la política desde una perspectiva predictiva. Sus publicaciones han estado —la mayoría de veces— estrechamente conectadas a episodios políticos importantes en Francia y de esa sincronía da cuenta su octava novela "Aniquilar". En esta nueva entrega, Houellebecq enfrenta a los lectores a un escenario hostil en medio de un país plagado de pobreza y desempleo, luego de las elecciones ficticias del 2027 en Francia. Las reflexiones de esta historia tienen como punto de partida la muerte, las afectaciones de la salud y el sentido de la vida en una sociedad que ha abandonado la fe y los rituales religiosos que proporcionaban calma.El escritor de 65 años presenta a un hombre de de 49 que trabaja para en presidencia del país y quien fuera del despacho enfrenta una larga crisis matrimonial, desilusionado por su propio fatalismo y su gusto consciente por la comodidad burguesa. Él es el protagonista de la novela. Bruno Juge, es otra figura relevante en el relato, "probablemente el mejor ministro de Economía desde Colbert", recuerda a otro Bruno que ocupa el mismo cargo, Bruno Le Maire, y que casualmente es amigo cercano de Houellebeq en la vida real. En el libro, el novelista juega a pintar éxitos futuros, como la nacionalización de la marca automovilística Citröen.Dentro de las predicciones que hace Houellebecq está la desaparición de estrellas mediáticas, la cesión de espacio político por parte de Marine Le Pen a nuevas generaciones o la pérdida de fuerza del terrorismo islamista en favor de otros movimientos que lo han suplantado en el terreno de la violencia política. La campaña presidencial de 2027, al término de un segundo quinquenio de Emmanuel Macron, en una Francia en declive.En el pasado, Houellebecq ya demostró que le interesa la anticipación, en particular con "Sumisión", lanzada en 2015 el día del ataque contra la revista satírica Charlie Hebdo, en la que imaginaba la elección de un presidente musulmán en la República. Pese a que no aparece nombrado en esta nueva novela, Emmanuel Macron es perfectamente reconocible en el libro, como cuando un asesor de comunicación lo describe como "un magnífico animal político", siempre brillante "desde el comienzo de su meteórico ascenso".En 2027, la izquierda apenas existe, la Agrupación Nacional (extrema derecha) sigue fuerte en la primera vuelta pero pena en la segunda, y la persona de Éric Zemmour solo genera odio o admiración... un panorama muy similar al de 2022. "Aniquilar" se centra en el tándem creado, en el corazón de esta campaña, entre el ministro de Economía, Bruno Juge, y su asesor especial Paul Raison.La novela estará disponible desde el 7 de enero en librerías y el primer tiraje contiene 300.000 ejemplares.
Hijo de burgueses que prefirió dedicarse al teatro, el autor francés Molière (1622-173) cumple este mes 400 años aún envuelto en el misterio, a pesar de ser el dramaturgo favorito del rey Luis XIV. Francia celebra el 400º aniversario del gran autor de comedias con representaciones teatrales, conferencias y actos que se extenderán también a otros países, como Gran Bretaña, Italia, Bélgica o Estados Unidos, aunque con perfil discreto, a causa de la pandemia.No existe ninguna traza manuscrita de Molière, ni diario, ni correspondencia, ni siquiera notas de sus producciones. La única superviviente de sus cuatro hijos, Esprit-Madeleine, perdió todos los escritos a mano de su padre, y la primera biografía del genial autor fue publicada en 1705, llena de inexactitudes que alimentaron la leyenda en torno a Jean-Baptiste Poquelin, el nombre real del escritor.Molière fue el autor de una treintena de comedias en verso y prosa, entre ellas "El Misántropo", "El Burgués Gentilhombre" o "El Avaro", que se han erigido en auténticos arquetipos humanos, como el Quijote de Cervantes o el Hamlet de William Shakespeare. Y como sucede con esos gigantes de la literatura mundial, Molière ha sido objeto también de maledicencias. Entre ellas, que no escribió sus obras, sino que fue otro gigante del teatro francés, Corneille. O que reflejó en sus comedias algunos de sus propios problemas personales, como su recurrente uso de los hombres cornudos. Lo que es indudable es que cuatro siglos después, como sucedió con Cervantes o Shakespeare, Molière y su obra sobrepasan ampliamente en popularidad a sus contemporáneos de esa época."En cierta manera es un actor que se convierte en autor a pesar suyo. Es un autor que piensa sus obras a partir de las imposiciones de la escena, de la aprobación del público, del efecto que tendrá en el público. Y además, porque debe alimentar a su 'troupe'", explica a la AFP Georges Forestier, autor de una reciente biografía de Molière (2018) y editor de su obra para la prestigiosa colección "La Pléiade".El misterio Molière se abre con su nacimiento. Su acta de bautismo fue hallada en 1820, por lo que se sabe que fue bautizado el 15 de enero de 1622 en la iglesia parisina de San Eustaquio. Según todos los usos de la época, explica Forestier, eso significaría que nació uno o dos días antes. Es el primogénito de un tapicero y camarero real, es decir, perteneciente a una familia de pequeños empresarios con contactos con la corte, que por esos años aún tiene como epicentros el Louvre y el Palacio Real. Huérfano de madre a los 10 años, Molière crece y aprende a observar la vida y a sus coetáneos entre las luces rutilantes de la corte y el populacho del centro de París. El bullicioso mercado de Les Halles está a dos pasos del domicilio paterno.Aprende el griego, el latín y nociones de teatro gracias a los jesuitas. Inteligente y voraz lector, el joven Jean-Baptiste lee a Plauto, Terencio, y pronto entra en contacto con el teatro italiano y el español. A los 21 años da un salto arriesgado, aunque todo indica que su padre lo aprobó: decide renunciar a su herencia para convertirse en actor. En esa época, los comediantes quedaban a priori excomulgados, a no ser que se arrepintieran -algo que Molière no pudo o no quiso hacer en su lecho de muerte.No se sabe a ciencia cierta por qué quiso ser actor, pero en todo caso, la muerte de su hermano menor en 1660 le permite recuperar el privilegio de ser tapicero real. El 30 de junio de 1643 crea ante notario "El Ilustre Teatro", su propia compañía, con otros diez actores, entre ellos Madeleine Béjart, una pelirroja con mucho carácter que ya era conocida en ambientes literarios. Madeleine había sido amante de un rico noble, y pasa a serlo de Molière, durante tres décadas. Otro misterio: el 23 de enero de 1662, el ya conocido autor se casa con Armande, la que era hija adúltera de Madeleine. Durante años, ambas estuvieron registradas como hermanas.La costumbre en Francia era que los actores tomaran un "nombre de guerra". Madeleine era conocida como "la Bejart", Jean-Baptiste Poquelin elige "Molière", una ubicación geográfica muy corriente en Francia. No se sabe el porqué. Molière tiene carisma, se convierte en jefe de su grupo de forma natural. Pero en París hay dos compañías ya establecidas y la competencia es despiadada. "El Ilustre Teatro" acumula deudas, y Molière acaba en la cárcel. Su padre salda las deudas. El actor, herido en su orgullo, abandona la capital con 23 años.Durante 13 años, Molière perfecciona su arte en provincias. Actúa para el público más popular, para los nobles locales, para la burguesía. Tiene éxito, los ingresos de la compañía crecen. En una época en la que el teatro es el único medio de diversión masivo (bajo estrecha vigilancia de la Iglesia), hay que producir de forma incesante para sobrevivir. Molière adapta obras españolas, italianas, pero pronto decide fiarse de su talento y escribe sus primeras piezas. "Las preciosas ridículas", de 1659, tiene un éxito fenomenal. Un año antes Molière ya había logrado un gran golpe: actuar ante el joven Luis XIV, un monarca que adora el teatro y el ballet, que llegará a bailar para su propia corte.Molière da un paso más y escribe "La Escuela de las mujeres" en 1662. Retrata la educación absurda que puede sufrir cualquier joven acomodada de la época. La reacción de la Iglesia no se hace esperar. Las dificultades crecen con "Tartufo", la venganza particular de Molière contra los beatos y su hipocresía. Tiene que reescribirla tres veces para evitar la censura. Sin amilanarse, se lanza a escribir su propia versión de un mito, el "Don Juan". Su propuesta de un libertino filósofo es un triunfo. Luego llega "El Misántropo" (1666), su comedia más cruel pero también la más humana.Con esas obras, Molière crea un género nuevo, la comedia moral: corregir los vicios de la sociedad, pero a través de la carcajada. Se suceden los éxitos, que él interpreta personalmente: "El Avaro" (1668), "El médico a palos" (1666), o las comedias ballet, como "El Amor Médico" (1665). Molière interpreta a Argan en "El enfermo imaginario" el 17 de febrero de 1673 cuando se siente indispuesto. La leyenda dice que murió en escena, pero en realidad tuvo tiempo de volver a su domicilio. Murió probablemente de una neumonía. Sin confesarse.
"Gansos salvajes", de Mary OliverNo tienes que ser buena.No tienes que atravesar el desiertode rodillas, arrepintiéndote.Solo tienes que dejar que ese delicado animalque es tu cuerpo ame lo que amaCuéntame tu desesperación y te contaré la mía.Mientras tanto, el mundo sigue.Mientras tanto, el sol y los guijarros cristalinosde la lluvia avanzan por los paisajes,las praderas y los árboles frondosos, las montañas y los ríos.Mientras tanto, los gansos salvajes, que vuelan altoen el aire azul y puro,vuelven nuevamente a casa.Seas quien seas, por muy sola que te sientasel mundo se ofrece a tu imaginación,y te llama, como los gansos salvajes, chillando con excitaciónanunciando una y otra veztu lugar en la familia de las cosas."El poema del puente", de Donna Kate RushinEstoy cansadaEstoy harta de ver y de tocarlos dos lados de las cosasHarta de ser el puente para todo el mundoNadiepuede hablar con nadiesin mi ayuda ¿no?Le explico mi mamá a mi papá mi papá a mi hermanitami hermanita a mi hermano mi hermano a las feministas blancaslas feministas blancas a la gente negra de la iglesia la gente negra de la iglesiaa los ex hippies los ex hippies a los separatistas negros losseparatistas negros a los artistas los artistas a los padres de mis amigosDespués me tengo que explicar a mí mismaa todo el mundoTraduzco másque las Naciones UnidasDéjenme de joderEstoy hartaEstoy harta de llenarles los espacios en blancoHarta de ser su seguro contrael aislamiento de las limitaciones que ustedes mismos se imponenHarta de ser la loca en las fiestasHarta de ser la rara en el almuerzo del domingoHarta de ser la única amiga negra de 34 personas blancasBúsquense otra conexión con el resto del mundoBúsquense a otra que los haga sentirse legítimosBúsquense otra manera de ser politizados y coolNo pienso ser el puente a su feminidada su masculinidada su humanidadEstoy harta de recordarles que no se cierrenmucho por demasiado tiempoEstoy harta de mediar con la peor versión de ustedesen nombre de sus mejores versionesEstoy hartade tener que recordarlesque respirenantes de ahogarseen su propia estupidezOlvídenseAmóldense o ahóguenseEvolucionen o muéranseEl puente que tengo que seres el puente a mis propias fuerzasTengo que traducirmis propios miedosMediar conmis propias debilidadesTengo que ser el puente a ninguna partesalvo a la que soy de verdady ahí sívoy a ser útil."Desembarco", de Elvira Hernández¿desembarco o desbarranco? yo no avanzo metros entrometido en la métrica mis trancos son el blancosalteador pirata y leguleyoalternativo saltador de páginas me atrevo qué sé yo doro la perdizBien. Empiezo con un suspiro vaporino saco pecho (no me gustan las miradasdespectivas ni la sonrisa amarilla de conejo) Bien. sigo en la cresta de la ola. Barro la muerte del umbral todos los díaspara eso estoy en casa. Un lunes ellame quitará la escoba. Bueno. Después de eso no puedo seguir.No hay que echarse a morirHay que echarse a vivir serenamente.Debes ir y poner tu huella digital sobre lo más sólidoDespués brindar con el borrón de ti mismo sin cuenta nueva en el espejo en el bar de la esquinaDespués marcharte con el portazo único de tu corazón por la calle larga y cerciorarte que nunca nadie te siga. "La ciudad", de Constantino CavafisDices: “Iré a otra tierra, hacia otro mar,y una ciudad mejor con certeza hallaré.Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,y muere mi corazónlo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.Donde vuelvo los ojos solo veolas oscuras ruinas de mi viday los muchos años que aquí pasé o destruí”.No hallarás otra tierra ni otro mar.La ciudad irá en ti siempre. Volverása las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;en la misma casa encanecerás.Pues la ciudad es siempre la misma. Otra no busques -no la hay-ni caminos ni barco para ti.La vida que aquí perdistela has destruido en toda la tierra."La ruina que nombro", de Andrea CoteQuiero saber qué es la piedra que tanto me conmueve. Qué es en verdad la ruina que nombro.También escribir es derrumbarse.
Hay quienes dicen que los libros encuentran a los lectores, pero a menudo sucede que un buen libro, nos deja en un limbo y viene un bloqueo. De repente, ninguna historia resulta fascinante y no hay un personaje interesante que nos interne de lleno en una nueva novela. Ese momento nos enfrenta a dos opciones: volver a un libro que ya hemos leído —aplicar la vieja confiable— o parar de leer. A manera de faro, Biblored presenta "Lectores Varados", una línea de ayuda para encontrar qué leer.A partir del viernes 3 de diciembre, los y las bogotanas tendrán el servicio a su disposición. Para aquellos que quieren adentrarse en el mundo de la literatura o quienes aún no saben con qué libro seguir su viaje por las letras, qué película ver o qué música escuchar, llega la línea de ayuda para lectores varados, un espacio de asesoría que se realizará a través del PBX de la entidad.Igualmente, las personas podrán descubrir las nuevas adquisiciones que tiene la Red Distrital de Bibliotecas Públicas de Bogotá. Para comunicarse deben llamar al (601)580 30 50 y seleccionar la opción cinco (5). Al ingresar al menú, los lectores podrán elegir tres opciones.En la opción 1: Cinco libros recomendados del catálogo de novedades (nuevas adquisiciones) de BibloRed.En la opción 2: Historias para todo momento, que te acompañarán si buscas inspiración o estás estresado. Allí encontrarás algunas historias de Bogotá en 100 palabras o cuentos del concurso de Cuento corto de la Biblioteca de la Cárcel Distrital.En la opción 3: Tendrá un recomendado la Biblioteca Digital de Bogotá, además de música o películas que puedes pedir en préstamos en las bibliotecas de la Red..BibloRed PódcastTambién pueden disfrutar de los 11 pódcast realizados por colaboradores de la Red, desde la ruralidad de Bogotá a episodios llenos de ficción, para acceder a ellos puedes ir a www.biblored.gov.co o en plataformas como Spotify, Apple Pódcast o Google Podcast.
“¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? / Poesía... ¡eres tú!”, remataba en una de sus rimas más célebres el poeta sevillano Gustavo Adolfo Bécquer, que había nacido en el barrio San Lorenzo un 17 de febrero de 1836. Huérfano desde niño y criado por su tía, Bécquer tuvo que lidiar desde sus primeros años de vida, mucho más que con el amor, con el otro extremo de la vida: la muerte.Bécquer publicó muchos de su escritos en periódicos locales como El Contemporáneo, el Museo Universal, El Porvenir, La España Artística y Literaria, La Iberia y La Ilustración de Madrid. En 1858, Bécquer había terminado la quinta entrega de "Historia de los Templos de España". En ese mismo año contrajo una enfermedad grave. Sin embargo, logró publicar "El caudillo de las manos rojas". Bécquer sufrió varias desventuras amorosas a lo largo de su vida, hechos que acabarían por darle todo el suspiro poético que debatió su obra entre el dolor y la gloria: primero conoció a Julia Espín, de quien se enamoró a pesar de no ser correspondido; luego, se enamoró de Elisa Guillén, quien lo abandonó.Además, Bécquer pasó tiempos de gran penuria y nunca logró éxito económico en su vida. En 1864 consiguió un puesto gubernamental como censor de novelas, que ocuparía entre 1864-65 y luego entre 1866-68 y que aliviaría un poco su situación económica. Comenzó a escribir "Cartas desde mi celda" en 1864, durante una estancia de reposo en el monasterio de Veruela, donde el poeta se había refugiado para reponerse después de otro ataque de tuberculosis. Para Bécquer, el poema era un vehículo mediante el cual se intentaba comunicar una belleza inefable e ideal.En este archivo que reposa en la HJCK de 1970, presentamos un programa concedido por la UNESCO ese mismo año en que celebraba el centenario del fallecimiento del reconocido poeta sevillano.
Durante mucho tiempo, los poetas japoneses del siglo XVI lograron transmitir en unas cuantas líneas la sabiduría de su cultura contenida en milenios. De la misma manera, más allá de ser conocido como el autor de "El dinosaurio", el cuento más corto de la historia de la literatura, Augusto Monterroso se consagró como uno de los últimos grandes escritores clásicos de la narrativa castellana. Guatemala fue la nacionalidad que escogió como destino, habiendo nacido en Tegucigalpa, Honduras, el 21 de diciembre de 1921, y vivido la mayor parte de su vida exiliado en Ciudad de México, donde murió el 7 de febrero de 2003. Allí, Monterroso escribió libros que lo convirtieron en uno de los autores canónicos del siglo XX, siguiendo la huella y la pluma de uno sus grandes maestros, José Batres Montúfar, de quien heredó la ironía para romper con los trances de la vida.Monterroso fue condecorado con la Medalla del Águila Azteca en 1988 por su trabajo como diplomático. Este reconocimiento se suma a la lista donde se encuentran el Premio Xavier Villaurrutia de novela en 1975 y el Premio FIL de Literatura en 1996. Años más tarde, en el 2000, le fue otorgado el Premio Príncipe de Asturias de las Letras (hoy Premio Princesa de Asturias). En este audio que reposa en nuestro archivo HJCK, les presentamos la voz de Augusto Monterroso en la narración de dos de sus grandes cuentos: "Sinfonía concluida" y "El dinosaurio", ambos de 1959.
La nueva novela de Michel Houellebecq, uno de los escritores franceses más traducidos y cuyos libros son muy vendidos en el extranjero, se llamará "Anéantir" (aniquilar en español) y saldrá el 7 de enero, reveló el viernes el editor Flammarion en su página web. Tras "Sumisión" en 2015 y "Serotonina" en 2019, sus dos últimas publicaciones, el escritor sigue eligiendo titulares de una sola palabra.El libro, de 736 páginas, se envió a la prensa el viernes, con un embargo en el que se pide a los periodistas que no divulguen nada de su contenido antes del 30 de diciembre. Además, Houellebecq no les concederá ninguna entrevista para promocionar el libro. El autor participó en la elaboración del volumen, indicando que su modelo eran los libros impresos en Alemania, más pesados, rígidos y resistentes, y con un papel que permanece siempre blanco.
La 64ª edición de los premios Grammy se celebrará el 3 de abril en Las Vegas, tras haber sido pospuesta debido al avance de la variante ómicron, anunciaron los organizadores de la gala este martes. El comediante Trevor Noah - a cargo del programa "The Daily Show" - será el anfitrión de la prestigiosa ceremonia que premia lo mejor de la música y que será realizada en el MGM Grand Garden Arena.La Academia de la Grabación pospuso hace dos semanas el evento previsto originalmente para el 31 de enero "en medio de crecientes preocupaciones por la variante ómicron". La altamente contagiosa variante representa casi la totalidad de los nuevos casos registrados en Estados Unidos.En California, el estado más poblado del país, las autoridades sanitarias anunciaron este martes que fueron contabilizados más de un millón de nuevos contagios en la última semana, totalizando siete millones desde que comenzó la pandemia. Esta explosión de casos alteró la temporada de premios de Hollywood, posponiendo algunos eventos y llevando otros de vuelta al formato virtual.La ceremonia de los Grammy volvió a su formato presencial el 14 de marzo del año pasado, luego de ser pospuesta en 2021 por la pandemia de coronavirus. Se espera que este año la premiación marque el regreso al glamour de la celebración tradicionalmente realizada en el Staples Center, en Los Ángeles, y que consagre a artistas como Justin Bieber, Billie Eilish y Olivia Rodrigo, así como al músico de jazz y rhythm and blues (R&B) Jon Batiste, que tiene once nominaciones."Estamos emocionados de llevar los premios Grammy a Las Vegas por primera vez y de poner un espectáculo de primera línea", dijo en un comunicado Harvey Mason Jr., director ejecutivo de la Academia de la Grabación.
Se trata de un espacio de consulta, disponible de manera libre y gratuita, donde se tiene acceso a obras audiovisuales, libros, revistas, carteles, fotografías, pressbooks, catálogos de festivales, programaciones, archivos de prensa, y publicaciones especializadas, entre otros. Porque el cine se ve, se lee y se investiga, la Cinemateca de Bogotá ha dispuesto este espacio para todos los amantes del cine de la ciudad.Les contamos cuáles son los pasos que deben seguir para consultar el catálogo de la BECMA.El horario de atención es de martes a viernes de 9:00 a.m. a 5:00 p.m. y los sábados, a partir del mes de Noviembre, de 9:00 a.m. a 1:00 p.m. Hay un aforo del 50%, por la contingencia el ingreso a la BECMA dependerá del aforo diario permitido. Se debe realizar búsqueda previa en el catálogo bibliográfico disponible en línea y solicitar el acceso a los materiales al personal de la biblioteca. Al ingresar se debe haber pasado por los controles del personal logístico en el punto de acceso a la Cinemateca de Bogotá.En la Cinemateca de Bogotá hay servicio de casillero. Para evitar un posible contagio de COVID -19, durante la visita a la biblioteca, es obligatorio portar tapabocas, así como mantener la distancia de un metro con los demás asistentes. Para visualizar material audiovisual se deben traer audífonos propios. Evitar tocar los libros y materiales que se encuentren en las estanterías. El material que se consulte estará en aislamiento durante las 48 horas siguientes. Es indispensable cumplir con los protocolos de bioseguridad estipulados por el escenario.Los visitantes pueden acceder a los siguientes servicios: Atención y asesoría profesional para la búsqueda y recuperación de información especializada en cine y medios audiovisuales, consulta del catálogo bibliográfico disponible en línea, acceso en línea a las publicaciones de la Cinemateca por medio del portal web, Idartes se muda a tu casa, donde se pueden descargar los Cuadernos de Cine Colombiano, la Revista Cinemateca y los Catálogos Razonados entre otros.Acceso a la sala de lectura para consulta de material impreso sobre diferentes temáticas que abarcan las artes audiovisuales, acceso a las estaciones de visionado para consulta de las obras cinematográficas de diversos países que conforman nuestra colección audiovisual, acceso a las salas de consulta para investigadores, acceso a los equipos de cómputo necesarios para apoyar el proceso de investigación y finalmente, quienes pertenezcan a grupos de población de riesgo o no puedan asistir al espacio físico pueden acceder a los servicios de asesoría virtual disponibles.
Obras surrealistas de Alberto Giacometti, inspiradas en su amistad con los artistas de este movimiento y más particularmente con el poeta André Breton, se exponen a partir del miércoles y hasta abril en el instituto Giacometti en París.Tres esculturas muy diferentes de "El hombre que camina", están en el centro de esta exposición, que pone de relieve los estrechos vínculos que mantenían los dos artistas y sus influencias recíprocas a través de su correspondencia y de cuadernos de dibujo de Giacometti.También se exponen una decena de cuadros (Miro, Arp, Dalí, Ernst...), procedentes de museos franceses y extranjeros y de colecciones privadas, así como una serie de fotografías que ponen de relieve a varias artistas mujeres de la época: Dora Maar, Leonora Carrington y Meret Oppenheim.Esta última realizó especialmente "La oreja de Giacometti", sorprendente pequeña escultura de bronce de 10 cm de altura, presentada en la exposición. En el corazón de este universo se encuentra la "Bola suspendida" (metal y yeso), una jaula dentro de la cual una esfera suspendida parece poder deslizarse sobre la arista de una medialuna, adquirida en 1930 por André Breton, líder del grupo surrealista.A su lado, el "Cubo" -poliedro irregular de doce caras, vinculado a la muerte y a la melancolía-, realizado por Giacometti a la muerte de su padre, y "El objeto invisible", una mujer semisentada que sostiene en sus manos un objeto invisible, inspirada por una semimáscara de metal, descubierta por los dos amigos en el mercado de pulgas en 1934.Compartiendo el gusto de los surrealistas por el automatismo, la irracionalidad, el onirismo o el juego del amor cruel, Giacommetti integrará el grupo durante cinco años (1930-1935) antes de alejarse, debido a divergencias de puntos de vista políticos y estéticos, entablando fuertes relaciones de amistad que conservará con varios de sus integrantes, en particular Breton.
El artista estadounidense Kaws instaló este martes sus pinturas pop y esculturas de colores en la Serpentine Gallery de Londres pero también en la réplica virtual del museo, situada dentro de Fortnite, el videojuego con cientos de millones de seguidores.En medio del césped helado de Hyde Park, en el centro de Londres, los espectadores apuntan con sus teléfonos al techo de la Serpentine Gallery. Pero no para tomar fotos del edificio de ladrillos rojos y columnas blancas sino porque, gracias a sus teléfonos móviles, aparece en realidad aumentada una gran escultura de un hombre azul sentado en el tejado, invisible a simple vista.La escultura es del neoyorquino, en cuya exposición, "Kaws: New Fiction", se entrelazan lo virtual y lo real. La exposición se compone de "tres capas", explica a la AFP el director artístico Hans Ulrich Obrist. "Está la exposición física en la Serpentine Gallery con pinturas y esculturas, luego los elementos de realidad aumentada y también la Serpentine Gallery en Fortnite", uno de los videojuegos más populares del mundo.Durante una semana, los 400 millones de seguidores del juego de Epic Games tienen acceso a una réplica exacta del museo dentro del videogame, que pueden recorrer con su avatar para ver las obras. Epic Games ha colaborado de forma similar con cantantes de renombre internacional para que den conciertos dentro del juego."Pero es la primera vez que Fortnite colabora con las artes visuales, con una galería pública", dice Obrist. Aunque considera que es "muy diferente" ver una exposición en un juego o físicamente, cree que las experiencias son "complementarias", sobre todo porque muchos visitantes no familiarizados con el mundo de los videojuegos pueden interesarse por ellos, y viceversa. "Para nosotros, se trata de llegar a públicos muy diferentes" y crear "un diálogo transgeneracional", añade el director artístico."La edad media de los jugadores de Fortnite", muy popular entre los adolescentes, "es mucho más joven que el visitante medio del museo", subraya Hans Ulrich Obrist, que "espera que toda una nueva generación se acerque a la galería". Sobre todo porque este proyecto "llegará a un público que probablemente sea diez veces mayor que el de la Bienal de Venecia", afirma el comisario de la exposición, Daniel Birnbaum. También para el artista, Brian Donnelly (su nombre real), el interés radica en hacer más accesible su obra.Sus estilizados personajes con cabeza de calavera ya se han visto en todo el mundo, en instalaciones gigantes y productos promocionales. Y ahora podrán atraer al público más joven de Fortnite con su aspecto pop, accesible y colorido. Kaws, que colabora por segunda vez con Fortnite, explica que sus obras se expondrán en el "creative hub", un modo específico del juego alejado de las partidas donde los jugadores luchan por ser el último superviviente. "No habrá tiroteos en la exposición", bromea, asegurando que la comunidad de jugadores es "diferente a lo que pensamos".En cuanto a si los jugadores se detendrán realmente a contemplar sus obras en el juego, "es difícil de decir", reconoce el artista. "Si llevas a un niño de once años a un museo tradicional, no sabes si va a mirar las obras. Es lo mismo", asegura.
La subasta de la residencia romana de los príncipes Ludovisi Boncompagni, con un excepcional mural de Caravaggio, fue declarada desierta, informó este martes a la AFP el notario encargado. "Nadie participó en la subasta", aseguró Camilo Verde, quien precisó que la próxima subasta tendrá lugar el 7 de abril y partirá de un valor reducido en cerca de un 20%.El monumental Casino de la Aurora, más conocido como Villa Ludovisi, un imponente palacio de 2.800 metros cuadrados, repartido en seis plantas con un suntuoso jardín, ubicado en el corazón de Roma, a pocos de pasos de la célebre Vía Veneto y de Villa Borghese, se encuentra en uno de los sectores más elegantes de la capital.La residencia campestre de una de las familias aristocráticas más ricas y poderosas de Italia conserva además del Caravaggio, frescos de Guercino (1591-1666), reconocido pintor barroco de Bolonia, así como antiguas estatuas. Se estimaba que el Casino de la Aurora, una verdadera joya del barroco romano, tenía un valor de 471 millones de euros (537 millones de dólares), pero esa estimación bajó a 376 millones de euros para la próxima subasta.Si la residencia se vende a un precio cercano al fijado como inicio por la subasta, sería una de las ventas de bienes raíces registradas públicamente más caras de la historia. La subasta fue decidida por un tribunal de Roma para poner fin a las disputas entre los herederos del príncipe Niccolo Ludovisi Boncompagni, quien falleció en 2018 a los 77 años.El enfrentamiento familiar entre la tercera esposa del príncipe, Rita Jenrette Boncompagni Ludovisi, una pintora estadounidense de 72 años que posó para Playboy, y los hijos nacidos del primer matrimonio, obligó a los jueces a subastar la villa debido a que ninguno ha podido hacer frente a la hipoteca por los altos gastos de mantenimiento.Una petición lanzada por la página change.org ha recaudado más de 35.000 firmas para pedir que el Estado intervenga. Los firmantes piden que Italia ejerza su derecho de compra y conviertan el lugar en un museo y centro cultural. Según la ley italiana, el gobierno puede ejercer su derecho sólo después de que haya sido efectivamente adquirida por un particular, dentro de un plazo de 60 días de la conclusión de la venta y ofreciendo el mismo precio de compra.
