En La imagen-movimiento, el filósofo francés Gilles Deleuze presenta una filosofía del cine basada en el pensamiento de Henri Bergson, compuesta por dos volúmenes. EL primero de ellos es un ensayo de clasificación de las imágenes y de los signos tal como aparecen en el cine. Se considera aquí un primer tipo de imagen, la imagen-movimiento, con sus variedades principales, imagen-percepción, imagen-afección, imagen-acción, y los signos (no-lingüísticos) que las caracterizan. Aquí pueden leer el primer apartado del texto. 1. Tesis sobre el movimientoBergson no presenta una sola tesis sobre el movimiento, sino tres. La primera es la más célebre, y amenaza ocultarnos las otras dos. No es, sin embargo, otra cosa que una introducción a ellas. Según esta primera tesis, el movimiento no se confunde con el espacio recorrido. El espacio recorrido es pasado, el movimiento es presente, es el acto de recorrer. El espacio recorrido es divisible, e incluso infinitamente divisible, mientras que el movimiento es indivisible, o bien no se divide sin cambiar, con cada división, de naturaleza. Lo cual supone ya una idea más compleja: los espacios recorridos pertenecen todos a un único y mismo espacio homogéneo, mientras que los movimientos son heterogéneos, irreductibles entre sí. Pero, antes de iniciar su desarrollo, la primera tesis tiene otro enunciado: vosotros no podéis reconstruir el movimiento con posiciones en el espacio o con instantes en el tiempo, es decir, con «cortes» * inmóviles... Sólo cumplís esa reconstrucción uniendo a las posiciones o a los instantes la idea abstracta de una sucesión, de un tiempo mecánico, homogéneo, universal y calcado del espacio, el mismo para todos los movimientos. y entonces, de dos maneras, erráis con el movimiento.En un aspecto, por más que acerquéis al infinito dos instantes o dos posiciones, el movimiento se efectuará siempre en el intervalo entre los dos, y por tanto a vuestras espaldas. En otro. por más que dividáis y subdividáis el tiempo, el movimiento se efectuará siempre en una duración concreta y cada movimiento tendrá, pues, su propia duración cualitativa. Quedan así opuestas dos fórmulas irreductibles: «movimiento real duración concreta», y «cortes inmóviles + tiempo abstracto•. En 1907, en La evolución creadora, Bergson bautiza la mala fórmula: es la ilusión cinematográfica. El cine procede, en efecto, con dos datos complementarios: cortes instantáneos llamados imágenes; un movimiento o un tiempo impersonal, uniforme, abstracto, invisible o imperceptible, que está en el aparato y «con. el cual se hace desfilar las imágenes.' El cine nos presenta, pues, un falso movimiento, es el ejemplo típico del falso movimiento. Pero es curioso que Bergson imponga un nombre tan moderno y reciente (<la proyección, la reproducción de una ilusión constante, universal? ¿Cómo si siempre se hubiese hecho cine sin saberlo? Pero entonces son muchos los problemas que se plantean. y ante todo, la reproducción de la ilusión, ¿no es también, en cierta manera, su corrección? ¿Se puede concluir de la artificialidad de los medios la artificialidad del resultado? El cine procede con fotogramas, es decir, con cortes inmóviles, veinticuatro imágenes por segundo (o dieciocho, al comienzo). Pero lo que nos da, y esto se observó con frecuencia, no es el fotograma, sino una imagen media a la que el movimiento se añade, no se suma: por el contrario, el movimiento pertenece a la imagen media como dato inmediato. Se dirá que 10 mismo sucede con la percepción natural, pero aquí la ilusión es corregida desde más allá de la percepción, por las condiciones que hacen posible la percepción para el sujeto. En el cine, en cambio, es corregida al mismo tiempo que aparece la imagen, para un espectador que se encuentra fuera de condiciones {en este sentido, como comprobaremos, la fenomenología tiene razón al suponer una diferencia de naturaleza entre la percepción natural y la percepción cinematográfica). En suma, el cine no nos da una imagen a la que él le añadiría movimiento, sino que nos da inmediatamente una imagen-movimiento. Nos da, en efecto, un corte, pero un corte móvil, y no un corte inmóvil + movimiento abstracto. Sin embargo, y esto es también muy curioso, Bergson ya había descubierto' perfectamente la existencia de cortes móviles o de imágenes-movimiento. Fue antes de La evolución creadora y antes del nacimiento oficial del cine; fue en Materia y memoria, en 1896. El descubrimiento de la imagen movimiento, más allá de las condiciones de la percepción natural, fue la prodigiosa invención del primer capitulo de Materia y memoria. ¿Habrá que pensar que Bergson, diez afias más taro de, la había olvidado? ¿O bien había caído en una ilusión diferente, que afecta a todas las cosas en sus comienzos? Es sabido que las cosas y las personas, cuando comienzan, están siempre forzadas a esconderse, determinadas a esconderse. ¿Acaso podría ser de otro modo? Surgen dentro de un conjunto que todavía no las implicaba, y deben hacer resaltar los caracteres comunes que conservan con el conjunto, para no verse rechazadas. La esencia de una cosa no aparece nunca al comienzo, sino hacia la mitad, en la corriente de su desarrollo, cuando sus fuerzas se han consolidado. Esto Bergson lo sabía mejor que nadie, pues -él mismo había transformado la filosofía al plantear la cuestión de lo «nuevo» en lugar de la de eternidad (¿cómo son posibles la producción y aparición de algo nuevo?). Por ejemplo, él decía que la novedad de la vida no podía aparecer en sus inicios, porque al comienzo la vida forzosamente tenía que imitar a la materia... ¿No sucedió lo mismo en el cine? El cine, en sus comienzos, ¿no estaba forzado a imitar la percepción natural? Más aún, ¿cuál era la situación del cine al principio? Por un lado, la toma era fija, y en consecuencia el plano era espacial y formalmente inmóvil; por el otro, el aparato de tomar vistas se confundía con el aparato de proyección, dotado de un tiempo uniforme abstracto. La evolución del cine, la conquista de su propia esencia u originalidad será llevada a cabo por el montaje, la cámara móvil y la emancipación de una toma que se separa de la proyección. Entonces el plano deja de ser una categoría espacial para volverse temporal; y el corte será un corte móvil en vez de inmóvil. El cine arribará exactamente a la imagen-movimiento del primer capítulo de Materia y memoria. Debe concluirse que la primera tesis de Bergson sobre el movimiento es más compleja de lo que parecía en un principio. Por una parte, hay una crítica contra todas las tentativas de reconstruir el movimiento con el espacio recorrido, es decir, adicionando cortes inmóviles instantáneos y tiempo abstracto. Por otra, está la crítica del cine, denunciado como una de esas ilusorias tentativas, como la tentativa que lleva la ilusión a su punto culminante. Pero también está la tesis de Materia y memoria, los cortes móviles, los planos temporales, presintiendo, proféticamente, el porvenir o la esencia del cine.
El 18 de enero de 1867, en Metapa, Nicaragua, nació el poeta Rubén Darío. Su obra poética refinó loe elementos literarios de la época y renovó su estructura, a partir de partituras musicales. Su obsesión estuvo centrada en el triunfo del amor, evocando la naturaleza como escenario y el caos que lo acompaña. Además, ha sido descrito como un poeta cívico, exaltando héroes y hechos nacionales, tomando una posición crítica, con respecto a la realidad socio-política.Con motivo de su natalicio, recordamos algunos de sus poemas, aquellos versos que dan cuenta de sus intereses creativos y la sensibilidad de Rubén Darío para hablar de ellos.VenusEn la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.En busca de quietud, bajé al fresco y callado jardín.En el oscuro cielo, Venus bella temblando lucía,como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,que esperaba a su amante, bajo el techo de su camarín,o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.«¡Oh reina rubia! -dije-, mi alma quiere dejar su crisáliday volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar.»El aire de la noche, refrescaba la atmósfera cálida.Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.PreludioHay un tropel de potros sobre la pampa inmensa.¿Es Pan que se incorpora? No: es un hombre que piensa,es un hombre que tiene una lira en la mano:él viene del azul, del sol, del Océano.Trae encendida en vida su palabra potentey concreta el decir de todo un continente...Tal vez es desigual... (¡El Pegaso da saltos!)Tal vez es tempestuoso... (¡Los Andes son tan altos!...)Pero hay en este verso tan vigoroso y tersouna sangre que apenas veréis en otro verso;una sangre que cuando en la estrofa circula,como la luz penetra y como la onda ondula...Pegaso está contento, Pegaso piafa y brinca,porque Pegaso pace en los prados del inca.Y este fuerte poeta de alma tan ardorosasabe bien lo que cuentan los labios de la rosa,comprende las dulzuras del panel y comprendelo que dice la abeja del secreto del duende...Pero su brazo es para levantar la trompetahacia donde se anuncia la aurora del Profeta;es hecho para dar a la virtud del vientola expresión del terrible clarín del pensamiento.Él sabe de Amazonas, Chimborazos y Andes.Siempre blande su verso para las cosas grandes.Va como Don Quijote en ideal campaña,vive de amor de América y de pasión de España;y envuelto en armonía y en melodía y canto,tiene rasgos de héroe y actitudes de santo.«¿Me permites, Chocano, que como amigo fiel,te ponga en el ojal esta hoja de laurel?»Tal dije cuando don J. Santos Chocano,último de los incas, se tornó castellano.CaracolEn la playa he encontrado un caracol de oromacizo y recamado de las perlas más finas;Europa le ha tocado con sus manos divinascuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.He llevado a mis labios el caracol sonoroy he suscitado el eco de las dianas marinas,le acerqué a mis oídos y las azules minasme han contado en voz baja su secreto tesoro.Así la sal me llega de los vientos amargosque en sus hinchadas velas sintió la nave Argoscuando amaron los astros el sueño de Jasón;y oigo un rumor de olas y un incógnito acentoy un profundo oleaje y un misterioso viento...(El caracol la forma tiene de un corazón.)DreamSe desgrana un cristal finosobre el sueño de una flor;trina el poeta divino...¡Bien trinado, Ruiseñor!Bottom oye ese cristalcaer, y bajo la brisase siente sentimental.Titania toda es sonrisa.Shakespeare va por la floresta,Heine hace un lied de la tarde...Hugo acompaña la FiestaChez Thérèse. Verlaine ardeen las llamas de las rosas,alocado y sensitivo,y dice a las ninfas cosasentre un querubín y un chivo.Aubrey Beardsley se deslizacomo un silfo zahareño;con carbón, nieve y cenizada carne y alma al ensueño.Nerval suspira a la Luna,Laforgue suspira demales de genio y fortuna.Va en silencio Mallarmé.Gaita galaicaGaita galaica, sabes cantarlo que profundo y dulce nos es.Dices de amor, y dices despuésde un amargor como el de la mar.Canta. Es el tiempo. Haremos danzaral fino verso de rítmicos pies.Ya nos lo dijo el Eclesiastés:tiempo hay de todo: hay tiempo de amar,tiempo de ganar, tiempo de perder,tiempo de plantar, tiempo de coger,tiempo de llorar, tiempo de reír,tiempo de rasgar, tiempo de coser,tiempo de esparcir y de recoger,tiempo de nacer, tiempo de morir.
De acuerdo con la más reciente investigación de la autora canadiense Rosemary Sullivan, Arnold van den Bergh es el hombre que podría haber revelado el refugio de Ana Frank y su familia en Ámsterdam. Sullivan taró 6 años en la reconstrucción de la historia y quedó condensada en el libro que se publica en enero del 2022.Van den Bergh murió de cáncer en 1950. Sullivan se basó en evidencias, incluyendo una carta anónima enviada al padre de Ana, Otto Frank, después de la Segunda Guerra Mundial. Vincent Pankoke, exagente del FBI, figura como la fuente de primera mano de la autora, sin embargo, autoridades del Museo Ana Frank aseguran que son necesarias más investigaciones. Ana Frank, de 15 años, cuyo calvario se volvió célebre tras la publicación de su diario escrito entre 1942 y 1944, cuando ella y su familia se encontraban clandestinos en un apartamento de Ámsterdam, fue arrestada en 1944 y murió al año siguiente en el campo de concentración de Bergen-Belsen. Las teorías sobre cómo llegaron los nazis al escondite que ocupó la familia Frank durante dos años, hasta que fueron descubiertos el 4 de agosto de 1944, abundan, pero el nombre de Van den Bergh no había recibido mucha atención.Esta nueva investigación fue realizada con la utilización de técnicas modernas, incluyendo la inteligencia artificial para analizar enormes cantidades de datos. Así, se redujo la lista de sospechosos a cuatro personas, incluido Van den Bergh, que fue un miembro fundador del Consejo Judío, una organización que los nazis impusieron a los judíos para organizar las deportaciones.Los investigadores descubrieron que Van den Bergh consiguió evitar la deportación, pero que esta orden fue revocada en una fecha cercana a la traición que permitió a los nazis encontrar a la familia Frank. "No tenemos un arma humeante, pero tenemos un arma caliente con casquillos vacíos a su alrededor", afirmó Pankoke a la emisora holandesa NOS. "Esto había quedado congelado", declaró en la emisión '60 Minutes' de la cadena estadounidense CBS Pankoke, quien antes había investigado a los cárteles de la droga colombianos.Por su parte, Ronald Leopold, director de la Casa de Ana Frank, advirtió que aún persisten dudas sobre la nota anónima mencionada y que es necesario investigar más en profundidad. Tras la redada, la familia fue deportada y Ana y su hermana murieron en el campo de Bergen-Belsen al año siguiente. Su padre publicó de forma póstuma su diario, que ha vendido más de 30 millones de copias desde entonces.
En el Train World, el museo de la compañía ferroviaria nacional de Bélgica (SNCB) se ha inaugurado una exposición sobre el Orient Express, el servicio de tren de larga distancia, que inspiró buena parte de la obra de la escritora británica Agatha Christie. El tren, conocido por sus viajes a Estambul, ha sido recordado en la muestra artística con vagones originales, recreaciones de los compartimentos y carteles publicitarios de la época. Esta exposición ofrece dos coches auténticos del período de entreguerras que estarán abiertos al público hasta el próximo 17 de abril.El vagón recrea un bar, a partir de las actividades más comunes que tenían lugar hace casi 100 años entre la diversidad de pasajeros del Orient Express: una máquina de escribir, cartas de póker, dibujos infantiles, una revista de belleza, tabaco de pipa o una guía turística sobre la antigua Constantinopla. El segundo de los coches es un vagón restaurante que, como particularidad, dispone las mesas muy cerca las unas de las otras, lo suficiente como para suscitar una charla espontánea entre dos completos desconocidos.La exposición evoca las ideas e inspiraciones que despertó el tren en los burgueses, diplomáticos, intelectuales y celebridades de la época que viajaron en él: desde el escritor ruso León Tolstói hasta el zar Fernando I de Bulgaria, pasando por el coronel británico Lawrence de Arabia, la bailarina neerlandesa Mata Hari o la actriz alemana Marlene Dietrich. Sin embargo, que el Orient Express sea hoy uno de los trenes más conocidos de la historia se debe fundamentalmente a una persona: Agatha Christie. Christie, una maestra en la escritura de las novelas policiacas, viajó en el tren en varias ocasiones antes de escribir “Asesinato en el Orient Express” (1934), una de sus obras paradigmáticas a la que la exposición dedica también un espacio. Además de presentar los vagones originales del tren, la exhibición rinde homenaje a su creador, Georges Nagelmackers, natural de Lieja (Bélgica) y fundador de la Compañía Internacional de Coches-Camas, así como a los artesanos que decoraron los interiores de los coches y que contribuyeron a construir su leyenda a través del arte.La ruta original del Orient Express, que la exhibición proyecta en un gigantesco mapa animado, partía desde París y atravesaba Europa antes de llegar a Constantinopla, actual Estambul (Turquía), de donde el tren logró su mayor apogeo en los años treinta del siglo pasado. No obstante, los daños materiales de la Segunda Guerra Mundial en las líneas ferroviarias, sumado a la aparición de nuevos medios de transporte como el automóvil, fijaron en el ecuador del siglo XX el inicio del declive de los trenes de lujo, que hasta el momento se beneficiaban de que su único competidor para trayectos largos era el viaje en diligencia.
Tusquets Editores, por iniciativa de Antonio López Lamadrid, creó en 1988 el Premio Comillas con la firme intención de despertar en el público en lengua española el interés por las obras biográficas, memorialísticas e históricas, con el convencimiento de que, a través de sus protagonistas y de los episodios más destacados, en ocasiones todavía desconocidos, es posible recobrar nuestra Historia. De acuerdo con TusQuets, el género autobiográfico permite a los lectores introducirse en la intimidad de aquellas figuras cuyas peripecias vitales han convertido su existencia en parte de la vida colectiva. Algunos de esos personajes incluso atesoran un pintoresco anecdotario, y otros conciben su propia existencia como una obra de arte, sin olvidar a aquellos cuyas decisiones han marcado a generaciones enteras y son materia de reflexión. Las obras premiadas, siempre rigurosas y amenas, se publican desde 1999 en la colección Tiempo de Memoria, que a su vez es ya un referente consolidado en España de este difícil pero prestigioso género. Creado en 1988 el Premio Comillas de biografía ha distinguido entre otros los libros de memorias de Carlos Barral, Jaime Salinas, Carlos Castilla del Pino y las biografías de Luis Martín Santos (José Lázaro), Benito Pérez Galdós (Yolanda Arencibia) y Luis García Berlanga (Miguel Ángel Villena).Para la más reciente edición del concurso fueron presentados 78 manuscritos y el jurado del XXXIV Premio Comillas nombró a Miguel Dalmau como ganador, por su obra "Pasolini, el último profeta", descrita como “el matizado relato de la vida, fascinante y trágica, del poeta, ensayista y cineasta italiano Pier Paolo Pasolini”. El premio, patrocinado por el Fondo Antonio Lopez Lamadrid, está dotado de 12.000 euros y la obra será publicada el próximo mes de marzo.Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Roma, 1975) fue poeta, narrador, ensayista, crítico literario y, como cineasta, autor de películas fundamentales como Teorema (1968), El Decamerón (1971) o la controvertida Saló o los 120 días de Sodoma (1975). Tras una difícil niñez y adolescencia, enfrentado a un padre tiránico y a los fantasmas de una homosexualidad incompatible con los cánones de la época, Pasolini ejerció como maestro rural en su Friuli natal; en los años cincuenta inició en Roma una valiosa aunque poco conocida trayectoria literaria en la que se refleja su temprano compromiso social y político con los más desfavorecidos y vulnerables, y que pronto fue respaldada por Natalia Ginzburg. Su filmografía, lírica y polémica a partes iguales, obtuvo muy pronto el respaldo de los grandes maestros del cine italiano. Con un pulso narrativo sostenido de principio a fin, Miguel Dalmau narra los claroscuros y contradicciones de este gran intelectual europeo a los cien años de su nacimiento, y nos brinda las claves para entender una vida traspasada por una pulsión trágica —que terminó en su brutal asesinato en las playas de Ostia— y una obra literaria y fílmica que mantiene su plena vigencia en nuestros días. Dalmau también es autor de de biografías de referencia como La balada de Oscar Wilde, Los Goytisolo, Jaime Gil de Biedma, Julio Cortázar y La gran ilusión, inspirada en la vida de la periodista Concha García Campoy. Ha cultivado casi todos los géneros de la novela en obras como La Grieta, El reloj de Hitler, La noche del Diablo y ¡Quiero vivir en América! Asimismo ha indagado acerca de la intimidad femenina y la historia del feminismo en El ocaso del pudor. Desde finales de los setenta ha trabajado como crítico literario, guionista radiofónico y columnista dominical en la prensa de provincias. En la actualidad colabora habitualmente en el diario La Vanguardia."Pasolini, el último profeta" será publicado en marzo, a través del sello TusQuets.
Una sola página del arte original de un cómic de 1984 de Spider-Man (El Hombre Araña) se vendió por un precio récord de 3,36 millones de dólares en Estados Unidos, lo que convirtió al lanzador de telarañas en el superhéroe más poderoso del mundo en una subasta. El lote, subastado en un evento de cuatro días dedicado a los cómics organizado por la firma Heritage Auctions en Dallas, Texas (sur), había comenzado en 330.000 dólares.La página de tres viñetas de Mike Zeck presenta la primera aparición del traje de simbionte negro Spidey que luego conduciría a la creación del "supervillano" Venom, creado para la Marvel Super Heroes Secret Wars, una serie publicada por Marvel Comics en 1984-85, para la página 25 del número 8."¡Esta página fue la gran revelación exhibida en la portada! Aquí es donde Peter Parker obtuvo su nuevo y elegante disfraz negro", dijo Heritage Auctions en su descripción de la obra de arte subastada el jueves. "Pero... ¡es un disfraz con un secreto! Porque muy pronto resulta que está vivo y tiene su propia agenda. ¡Este es el origen del personaje de Venom!", subrayó.El récord anterior para una sola página de arte del interior de un cómic estadounidense fue un cuadro que mostraba la primera imagen de Wolverine en una edición de 1974 de "The Incredible Hulk". La página se vendió por 657.250 dólares.Una copia de Action Comics no. 1 de 1938, la primera aparición del famoso superhéroe Superman, se vendió por 3,18 millones de dólares el primer día del evento, dijo Heritage Auctions en su cuenta de Twitter.La copia fue valorada con 6.0 por la autoridad de calificación de cómics CGC. Otras dos copias de la edición de cómics más famosa del mundo con una calificación más alta se vendieron previamente por más en una subasta, según The Hollywood Reporter.
El escritor y periodista turco Ahmet Altan, liberado tras purgar cinco años de cárcel por su supuesta vinculación con el golpe de Estado fallido de 2016, busca recuperar el tiempo perdido escribiendo los libros que en estos años le quedaron en el tintero. Y quiere hacerlo en Turquía, donde enfrenta la amenaza de nuevos procesos porque, afirma, no hay nada peor que ser un desterrado. "No es por valentía. Pero creo que el exilio es peor que ser un prisionero", dijo Altam, de 71 años, en una entrevista con la AFP en su casa en Estambul.En la cárcel, comentó el escritor, uno puede al menos hablar su lengua, mientras que en el exilio "uno es prácticamente nadie, sin raíces". En el destierro podría sentirse más "tranquilo y seguro", pero "uno no siente que esté durmiendo en su propia cama", afirmó. Para este escritor que tiene cierta fama en occidente, sobre todo en países como Francia y Alemania, lo único que importa ahora es entregarse en cuerpo y alma a su oficio, que en realidad nunca interrumpió, porque tras las rejas logró terminar dos libros y avanzar con otro.Altan, que ha vendido siete millones de libros en todo el mundo, fue una de las decenas de miles de personas encarceladas o despedidas tras las purgas que siguieron el intento de golpe de Estado contra el presidente Recep Tayyip Erdogan en 2016. Este intelectual de voz suave estuvo encerrado en Silivri, un complejo penitenciario que cuenta con la mayor sala de audiencias del país y donde se celebraron procesos masivos en los que más de 2.500 sospechosos fueron condenados a cadena perpetua.Altan quedó en la mira de las autoridades en parte por su trabajo de periodista en el diario Taraf, un periódico que fundó y que fue clausurado por su supuesta coalición con un clérigo que vive en Estados Unidos a quien Erdogan responsabiliza del golpe. Fue liberado tras cumplir la mitad de una sentencia a 10 años y medio de prisión gracias a una orden de la Corte Europea de Derechos Humanos, que determinó que "no hay evidencias" de delito.El libro "Nunca volveré a ver el mundo", que recopila sus memorias de la prisión, fue traducido a 28 idiomas pero todavía no ha sido publicado en Turquía. "Madame Hayat", su otra obra de cautiverio, es una oda a la libertad y para Altan fue su "venganza". Fue de hecho un éxito de ventas y obtuvo en Francia el premio Femina a la mejor novela extranjera el año pasado. "Fue una forma de decir 'no pudieron robarme esos años'", señaló Altan sobre la novela, mientras da caladas a un cigarrillo sentado en un sofá negro rodeado por sus libros. En prisión, donde escribía entre "ocho y nueve horas al día", sus compañeros de celda lo regañaban por fumar sin tregua.En la cárcel, viendo FlashTV, un canal de televisión de "mala muerte", dio con un programa donde había mujeres voluptuosas bailando con poca ropa. "Esas eran las únicas mujeres que yo podía ver en la cárcel (...) Me gustaba mucho mirarlo, pero mis compañeros de celda eran muy religiosos", contó entre risas Altan, que se describe como un ateo apasionado por la religión en este país mayoritariamente musulmán."Yo vivía en otro mundo", contó. "Si uno puede escribir, entonces no nada de que quejarse", señaló.La detención de Altan generó indignación y lo convirtió en uno de los símbolos de la represión en Turquía tras el golpe de Estado. En 2018, 38 ganadores del Premio Nobel de Literatura firmaron una carta en el diario The Guardian llamando a Erdogan a liberar al escritor. Muy cuidadoso por la atención que genera y consciente de que tiene procesos judiciales pendientes en Turquía, Altan se limita a la hora de contestar preguntas sobre temas políticos.
La Fundación La Cueva es uno de los lugares de mayor iconicidad en la literatura Colombiana. Desde su creación, impulsa a los creadores y promueve la internacionalización de la cultura colombiana desde el corazón de Barranquilla, "donde empieza El Recreo", en palabras de su director fundador, Heriberto Fiorillo, en alusión al tradicional barrio que la acoge. Desde hace veinte años se encarga de divulgar la vida y la obra de los creadores que conforman el llamado “grupo de Barranquilla” que tuvieron en la tienda-bar “La Cueva”, un lugar de encuentro y creación colectiva.La Cueva es centro de pensamiento y tertulia, museo vivo, laboratorio creativo de la cultura y la memoria, galería gastronómica de la región y bar cultural, declarada Bien Público Nacional por el Ministerio de Cultura de Colombia. Además, allí es donde tiene lugar el Premio Nacional de Cuento, una celebración anual que celebró el pasado miércoles su décima edición.En el primer puesto quedó la escritora bogotana Yulieth Mora Garzón, con su cuento "Qué te hizo apagar la luz y quedarte adentro", un cuento de 30 páginas sobre una historia de amor entre dos mujeres que, de acuerdo con la autora, “habla de la incomunicación”. Mora Garzón es también autora de "Movimientos Involuntarios", una novela corta que desarrolla la figura del padre.Laura Victoria Bolaño Pérez, con 'El Contacto', quedó en segundo lugar y finalmente, Lucía Vargas Caparrós, con 'Lo único que hay es este fuego', quedó en tercer lugar.
Perderse entre los anaqueles llenos de libros, descubrir las historias que guardan los pasillos y deleitarse con arquitectura de primer nivel sin salir de casa, ahora es posible gracias a los nuevos recorridos 3D que la Red Distrital de Bibliotecas Públicas pone a disposición de sus usuarios, una opción que estará disponible a partir de este 11 de enero.Los internautas podrán acceder a los recorridos a través de la página web de la entidad www.biblored.gov.co, desde ahí, podrán conocer las cinco bibliotecas mayores de la ciudad: Biblioteca Pública Virgilio Barco, Biblioteca Julio Mario Santo Domingo, Biblioteca Pública Carlos E. Restrepo, Biblioteca Pública El Tintal Manuel Zapata Olivella y Biblioteca Pública El Tunal Gabriel García Márquez.“Poner a disposición de los ciudadanos estos recorridos 3D responde a la necesidad de tener una alternativa novedosa para visitar de los espacios bibliotecarios de la Red, de este modo promovemos una experiencia para que personas de Bogotá, Colombia y el mundo, conozcan las instalaciones de las bibliotecas públicas de la capital”, expresa Consuelo Gaitán, directora de BibloRed.Salas de lectura, salones de eventos, talleres, aulas de música, auditorios, zonas comunes, exteriores y terrazas hacen parte de este nuevo servicio de la Red, a través de los cuales las personas podrán desplazarse libremente por todas las áreas, en una experiencia inmersiva que les permitirá conocer los tesoros que guardan las bibliotecas de la capital.
Para muchas festividades1.Yo entonces tenía treinta y siete años y me encontraba a bordo de un Boeing 747. El gigantesco avión había iniciado el descenso atravesando unos espesos nubarrones y ahora se disponía a aterrizar en el aeropuerto de Hamburgo. La fría lluvia de noviembre teñía la tierra de gris y hacía que los mecánicos cubiertos con recios impermeables, las banderas que se erguían sobre los bajos edificios del aeropuerto, las vallas que anunciaban los BMW, todo, se asemejara al fondo de una melancólica pintura de la escuela flamenca. «¡Vaya! ¡Otra vez en Alemania!», pensé.Tras completarse el aterrizaje, se apagaron las señales de «Prohibido fumar» y por los altavoces del techo empezó a sonar una música ambiental. Era una interpretación ramplona de Norwegian Wood de los Beatles. La melodía me conmovió, como siempre. No. En realidad, me turbó; me produjo una emoción mucho más violenta que de costumbre. Para que no me estallara la cabeza, me encorvé, me cubrí la cara con las manos y permanecí inmóvil. Al poco se acercó a mí una azafata alemana y me preguntó si me encontraba mal. Le respondí que no, que se trataba de un ligero mareo.—¿Seguro que está usted bien?—Sí, gracias —dije.La azafata me sonrió y se fue. La música cambió a una melodía de Billy Joel. Alcé la cabeza, contemplé las nubes oscuras que cubrían el Mar del Norte, pensé en la infinidad de cosas que había perdido en el curso de mi vida. Pensé en el tiempo perdido, en las personas que habían muerto, en las que me habían abandonado, en los sentimientos que jamás volverían. Seguí pensando en aquel prado hasta que el avión se detuvo y los pasajeros se desabrocharon los cinturones y empezaron a sacar sus bolsas y chaquetas de los portaequipajes. Olí la hierba, sentí el viento en la piel, oí el canto de los pájaros. Corría el otoño de 1969, y yo estaba a punto de cumplir veinte años. Volvió a acercarse la misma azafata de antes, que se sentó a mi lado y me preguntó si me encontraba mejor.—Estoy bien, gracias. De pronto me he sentido triste. Es sólo eso —dije, y sonreí.—También a mí me sucede a veces. Le comprendo muy bien —contestó ella. Irguió la cabeza, se levantó del asiento y me regaló una sonrisa resplandeciente—. Le deseo un buen viaje. Auf Wiedersehen!—Auf Wiedersehen! —repetí....Incluso ahora, dieciocho años después, recuerdo aquel prado en sus pequeños detalles. Recuerdo el verde profundo y brillante de las laderas de la montaña, donde una lluvia fina y pertinaz barría el polvo acumulado durante el verano. Recuerdo las espigas de susuki1 balanceándose al compás del viento de octubre, las nubes largas y estrechas coronando las cimas azules, como congeladas, de las montañas. El cielo estaba tan alto que si alguien lo miraba fijamente le dolían los ojos. El viento que silbaba en aquel prado agitaba suavemente sus cabellos, atravesaba el bosque. Las hojas de las copas de los arboles susurraban y, en la lejanía, se oía ladrar un perro. Era un ladrido tan tenue y apagado que parecía proceder de otro mundo. No se oía nada más. Ningún otro ruido llegaba a nuestros oídos. No nos habíamos cruzado con nadie.La única presencia, dos pájaros rojos que alzaban el vuelo de aquel prado, como espantados por algo, se dirigían hacia el bosque. Mientras andábamos, Naoko me hablaba de un pozo. La memoria es algo extraño. Mientras estuve allí, apenas presté atención al paisaje. No me pareció que tuviera nada de particular y jamás hubiera sospechado que, dieciocho años después, me acordaría de él hasta en sus pequeños detalles. A decir verdad, en aquella época a mí me importaba muy poco el paisaje. Pensaba en mí, pensaba en la hermosa mujer que caminaba a mi lado, pensaba en ella y en mí, y luego volvía a pensar en mí. Estaba en una edad en que, mirara lo que mirase, sintiera lo que sintiese, pensara lo que pensase, al final, como un bumerán, todo volvía al mismo punto de partida: yo. Además, estaba enamorado, y aquel amor me había conducido a una situación extremadamente complicada. No, no estaba en disposición de admirar el paisaje que me rodeaba.Sin embargo, ahora la primera imagen que se perfila en mi memoria es la de aquel prado. El olor de la hierba, el viento gélido, las crestas de las montañas, el ladrido de un perro. Esto es lo primero que recuerdo. Con tanta nitidez que tengo la impresión de que, si alargara la mano, podría ubicarlos, uno tras otro, con la punta del dedo. Pero este paisaje está desierto. No hay nadie. No está Naoko, ni estoy yo. «¿Adonde hemos ido?», pienso. «¿Cómo ha podido ocurrir una cosa así? Todo lo que parecía tener más valor —ella, mi yo de entonces, nuestro mundo— ¿adonde ha ido a parar?». Lo cierto es que ya no recuerdo el rostro de Naoko. Conservo un decorado sin personajes.Aunque, si me tomo el tiempo suficiente, puedo revivir su imagen. Sus manos pequeñas y frías, su pelo liso, tan bonito y agradable al tacto; los lóbulos de sus orejas, suaves y carnosos, y el lunar que tenía debajo; el elegante abrigo de piel de camello que solía llevar en invierno; su costumbre de mirar fijamente a los ojos cuando hacía una pregunta; el ligero temblor que, por una u otra razón, vibraba en su voz (como si estuviera hablando en lo alto de una colina barrida por un fuerte viento). Al sobreponer estas imágenes, su rostro emerge de repente. Primero se dibuja su perfil. Tal vez porque Naoko y yo solíamos andar el uno al lado del otro. Por eso el perfil es lo que primero emerge en mi recuerdo. Después ella se vuelve hacia mí, me sonríe, ladea la cabeza, me habla y me mira fijamente a los ojos. Tal vez esperaba ver en ellos el rastro de un pececillo que cruzaba, veloz como una centella, el fondo de un manantial de aguas cristalinas.Me lleva tiempo evocar su rostro. Y conforme vayan pasando los años, más tiempo me llevará. Es triste, pero cierto. Al principio era capaz de recordarla en cinco segundos, luego éstos se convirtieron en diez, en treinta segundos, en un minuto. El tiempo fue alargándose paulatinamente, igual que las sombras en el crepúsculo. Puede que pronto su rostro desaparezca absorbido por las tinieblas de la noche. Sí, es cierto. Mi memoria se está distanciando del lugar donde se hallaba Naoko. De la misma forma que se está distanciando del lugar donde estaba mi yo de entonces. Sólo el paisaje, aquella imagen del prado en octubre, vuelve una y otra vez a mi mente como la escena simbólica de una película. Aquel paisaje sigue sacudiendo, pertinaz, una parte de mi cabeza. «¡Vamos! ¡Arriba! ¡Aún estoy aquí! ¡Arriba! ¡Levántate y comprende! ¿Cuál es la razón de que todavía esté aquí?» No siento dolor. Únicamente el sonido hueco que acompaña cada patada. Pero también este eco se apagará algún día. Como se ha ido borrando, inexorablemente, lo demás. Con todo, a bordo de aquel avión en el aeropuerto de Hamburgo, la sacudida fue más fuerte, más prolongada que de costumbre.«¡Arriba! ¡Comprende!», decía. Por eso ahora estoy escribiendo. Soy de ese tipo de personas que no acaba de comprender las cosas hasta que las pone por escrito.¿De qué me estaba hablando ella?¡Ah, sí! Me hablaba de un pozo. No sé si existía en realidad o si era alguna imagen o símbolo que sólo existía para ella. Como tantas otras cosas que, en aquellos días inciertos, entretejía su mente. Sin embargo, después de que Naoko me hablara del pozo, he sido incapaz de imaginarme aquel prado sin su existencia. La figura de un pozo que jamás he visto con mis propios ojos está grabada a fuego en mi mente como parte inseparable del paisaje. Puedo describirlo en sus detalles más triviales. Se encuentra en la linde donde termina el prado y empieza el bosque. Es un gran agujero negro de un metro de diámetro que se abre en el suelo, oculto hábilmente entre la hierba. No lo circunda brocal alguno, ni siquiera un cercado de piedra de una altura prudente. Se trata de un simple agujero abierto en el suelo. Aquí y allá, las piedras del reborde, expuestas a la lluvia y al viento, han mudado a un extraño color blancuzco, se han agrietado y han ido desmoronándose. Unas lagartijas verdes se deslizan entre las grietas. Sé que si me asomo y miro hacia dentro no veré nada. Es muy profundo. No puedo imaginar cuánto. Y está tan oscuro como si en una marmita alguien hubiera cocido todas las negruras de este mundo.—Es muy, pero que muy profundo —decía Naoko escogiendo cuidadosamente las palabras. Ella hablaba así a veces: muy despacio, buscando los términos adecuados—. Es muy profundo. Pero nadie sabe dónde se encuentra. Claro que está por allí, en algún sitio. Eso es seguro. Y, con las manos metidas en los bolsillos de su chaqueta de tweed, se volvió hacia mí y me sonrió como diciendo: «¡Es verdad!».—Tiene que ser muy peligroso —comenté—. Hay un pozo muy hondo por alguna parte. Pero nadie sabe encontrarlo. Si alguien se cae dentro, está perdido.—Pues sí, está perdido. ¡Catapún! Y se acabó.—¿Y eso ocurre?—Quizás una vez cada dos o tres años. Alguien desaparece de repente, y por más que lo buscan no lo encuentran. Entonces la gente de por aquí dice: «Se habrá caído dentro del pozo». —¡Vaya! No es una muerte muy agradable que digamos.—iOh, no! Es una muerte horrible —dijo Naoko sacudiéndose con la mano unas briznas de hierba de la chaqueta—. Si te rompes el cuello y te mueres sin más, todavía, pero si resulta que sólo te tuerces el tobillo, o algo parecido, estás perdido. Por más que grites, nadie va a oírte, no hay esperanza alguna de que nadie te encuentre, los ciempiés y las arañas pululan a tu alrededor, el suelo está lleno de huesos de personas que han muerto allá dentro, todo está oscuro, húmedo... Y allá arriba se dibuja un pequeño círculo de luz parecido a la luna en invierno. Y tú vas muriéndote allí, solo.—Si lo pienso se me ponen los pelos de punta —dije—. Alguien tendría que buscarlo y cercarlo.—Pero nadie puede encontrarlo. Así que ten cuidado y no te apartes del camino.—No temas. No lo haré. Naoko sacó la mano izquierda del bolsillo y agarró la mía.—Pero a ti no te pasará nada. Tú no tienes por qué preocuparte. Aunque anduvieras por aquí de noche con los ojos cerrados, tú jamás te caerías dentro. Seguro. Y a mí, mientras esté contigo, tampoco me pasará nada.—¿Jamás?—Jamás.—¿Y cómo lo sabes?—Lo sé. —Naoko asió mi mano con fuerza. Luego siguió andando un rato en silencio—.Estas cosas las sé muy bien. De pronto las siento, y punto. Por ejemplo, ahora que estoy agarrada a ti con fuerza, no tengo miedo. Nada puede hacerme daño.—Entonces es fácil. Basta con que estés siempre así —dije.—¿Eso... lo dices en serio?—Desde luego.Naoko se detuvo. Yo también. Ella posó sus manos sobre mis hombros y se quedó mirándome fijamente. En el fondo de sus pupilas, un líquido negrísimo y espeso dibujaba una extraña espiral. Las pupilas permanecieron largo tiempo clavadas en mí. Después se puso de puntillas y acercó su mejilla a la mía. Fue un gesto tan cálido y dulce que mi corazón dejó de latir por un instante.—Gracias —dijo Naoko.—De nada —contesté.—Estoy muy contenta de que me digas eso. —Esbozó una sonrisa triste—. Pero no esposible.—¿Por qué?—Porque no puede ser. Porque es horrible. Eso... —Pero enmudeció y siguió andando en silencio. Comprendí que debía de darle vueltas a algo, así que, sin mediar palabra, empecé a andar a su lado en silencio.—Porque eso... no es bueno. Ni para ti, ni para mí —prosiguió ella mucho rato después. —¿Y en qué sentido no lo es? —le pregunté en voz baja.—Eso de que alguien proteja eternamente a alguien... es imposible. Mira. Suponiendo, ¿eh?, suponiendo que te casaras conmigo... Tú trabajarías en alguna empresa, ¿no es así? ¿Quién me protegería mientras tú estuvieses en el trabajo? ¿Y quién me protegería mientras estuvieses de viaje de negocios? ¿Tengo que estar pegada a ti hasta que me muera? ¿Dónde está la igualdad? A eso no puede llamarse una relación humana, ¿no te parece? Además, cualquier día acabarías hartándote de mí. Te preguntarías: «¿Qué es mi vida? ¿Hacer de niñera de esta mujer?». Yo no quiero eso. No resolvería mis problemas.—Mis problemas no tienen por qué durar toda la vida. —Posé mi mano en su espalda—. Algún día acabarán. Y cuando todo haya terminado, bastará con que reconsideremos el asunto. Bastará con que pensemos qué debemos hacer a partir de entonces. Y ese día tal vez seas tú quien me ayude a mí. No tenemos por qué vivir haciendo balance. Si tú ahora me necesitas a mí, me utilizas sin más. ¿Por qué eres tan terca? Relájate. Estás tensa y por eso te lo tomas así. Si te relajas, te sentirás más ligera.—¿Por qué dices eso? —La voz de Naoko sonó muy seca. Al oírla, comprendí que acababa de pronunciar las palabras equivocadas.—¿Por qué? —repitió Naoko con la vista clavada en el suelo—. Si te relajas, te sientes más ligero, eso también lo sé yo. No hace ninguna falta que me lo recuerdes. Pero si ahora me relajo me haré pedazos. Desde hace tiempo he sido incapaz de vivir de otra manera, y todavía lo soy. Si bajara la guardia, aunque fuera una sola vez, sería incapaz de recomponerme a mí misma. Me haría pedazos y éstos volarían con un soplo de viento. ¿Cómo puede ser que no lo entiendas? ¿Cómo puedes decir que cuidarás de mí si no comprendes eso? Enmudecí.—Me siento mucho más perdida de lo que puedas imaginarte. Perdida entre tinieblas y hielo... Escucha... ¿Por qué te acostaste conmigo aquel día? ¿Por qué no me dejaste en paz?Andábamos por un pinar en el más absoluto silencio. En lo alto de una cuesta había esparcidos los restos de unas cigarras muertas a finales del verano, que crujían bajo nuestros pies. Naoko y yo cruzamos el pinar despacio, con la mirada fija ante nosotros, como quien busca algo.—Lo siento —dijo Naoko tomándome del brazo cariñosamente. Sacudió varias veces la cabeza—. No pretendía herirte. No hagas caso de mis palabras, ¿eh? Lo siento muchísimo. Sólo estaba enfadada conmigo misma.—Quizás aún no te comprenda —afirmé—. No soy muy inteligente y me cuesta entender las cosas. Pero, con un poco de tiempo, llegaré a entenderte. Y no habrá nadie en el mundo que te comprenda mejor que yo. Nos detuvimos un momento y aguzamos el oído en el silencio que nos envolvía. Con la punta del zapato hice rodar los restos de las cigarras y unas piñas, contemplé el cielo a través de las ramas de los pinos. Naoko permanecía absorta con las manos en los bolsillos, sin mirar nada en concreto.—Watanabe, ¿me quieres? —Claro —respondí. —¿Puedo pedirte dos favores?—Incluso tres.Naoko sacudió la cabeza sonriendo.—Con dos es suficiente. El primero es que te agradezco que vengas a verme. Estoy muy contenta y me... me ayuda mucho. Quizá no lo parezca, pero es así.—Volveré a venir —dije—. ¿Y el otro?—Que te acuerdes de mí. ¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado? —Me acordaré siempre. Ella prosiguió la marcha sin más, en silencio. La luz del otoño se filtraba a través de lascopas de los árboles y danzaba sobre los hombros de su chaqueta. Volvió a oírse el ladrido del perro, ahora más cercano. Naoko subió un ligero promontorio parecido a una colina pequeña, salió del pinar y bajó la suave pendiente a paso ligero. Yo la seguía dos o tres pasos detrás.—Ven. El pozo puede estar por aquí cerca —le advertí a sus espaldas. Naoko se detuvo, me sonrió y me tomó del brazo. Recorrimos el resto del camino el uno junto al otro.—¿No me olvidarás jamás? —me preguntasen un susurro. —Jamás te olvidaré. No podría hacerlo.Pero lo cierto es que mi memoria se ha ido alejando de aquel prado y son ya muchas las cosas que he olvidado. Al escribir así, persiguiendo mis recuerdos, a menudo me asalta una inseguridad terrible. ¿No estaré olvidando la parte más importante? ¿Acaso no existe en mi cuerpo una especie de limbo de la memoria donde todos los recuerdos cruciales van acumulándose y convirtiéndose en lodo? Esto es cuanto puedo conseguir por ahora: asir con fuerza dentro de mi pecho unos recuerdos incompletos que ya han palidecido y siguen palideciendo a cada instante que pasa, y escribir estas líneas con la desesperación de un hombre que va chupándose la médula de los huesos. Ésta es la única forma de mantener la promesa que le hice a Naoko.Tiempo atrás, cuando todavía era joven y mis recuerdos eran mucho más nítidos que ahora, intenté escribir varias veces sobre Naoko. Pero entonces fui incapaz de escribir una sola línea. Era consciente de que una vez brotara la primera frase, las restantes fluirían espontáneamente, pero ésta jamás brotó. Todo era demasiado nítido, y yo nunca supe cómo moldearlo. El mapa más detallado puede no servirnos en algunas ocasiones por esta misma razón. Pero ahora lo sé. En definitiva —así lo creo—, lo único que puedo verter en este receptáculo imperfecto que es un texto son recuerdos imperfectos, pensamientos imperfectos. Y cuanto más ha ido palideciendo el recuerdo de Naoko, más capaz he sido de comprenderla. Ahora sé por qué me pidió que no la olvidara. Por supuesto, ella intuía que mi memoria la borraría algún día. Por eso me lo pidió: «¿Te acordarás siempre de que existo y de que he estado a tu lado?».Este pensamiento me llena de una tristeza insoportable. Porque Naoko jamás me amó.
La 64ª edición de los premios Grammy se celebrará el 3 de abril en Las Vegas, tras haber sido pospuesta debido al avance de la variante ómicron, anunciaron los organizadores de la gala este martes. El comediante Trevor Noah - a cargo del programa "The Daily Show" - será el anfitrión de la prestigiosa ceremonia que premia lo mejor de la música y que será realizada en el MGM Grand Garden Arena.La Academia de la Grabación pospuso hace dos semanas el evento previsto originalmente para el 31 de enero "en medio de crecientes preocupaciones por la variante ómicron". La altamente contagiosa variante representa casi la totalidad de los nuevos casos registrados en Estados Unidos.En California, el estado más poblado del país, las autoridades sanitarias anunciaron este martes que fueron contabilizados más de un millón de nuevos contagios en la última semana, totalizando siete millones desde que comenzó la pandemia. Esta explosión de casos alteró la temporada de premios de Hollywood, posponiendo algunos eventos y llevando otros de vuelta al formato virtual.La ceremonia de los Grammy volvió a su formato presencial el 14 de marzo del año pasado, luego de ser pospuesta en 2021 por la pandemia de coronavirus. Se espera que este año la premiación marque el regreso al glamour de la celebración tradicionalmente realizada en el Staples Center, en Los Ángeles, y que consagre a artistas como Justin Bieber, Billie Eilish y Olivia Rodrigo, así como al músico de jazz y rhythm and blues (R&B) Jon Batiste, que tiene once nominaciones."Estamos emocionados de llevar los premios Grammy a Las Vegas por primera vez y de poner un espectáculo de primera línea", dijo en un comunicado Harvey Mason Jr., director ejecutivo de la Academia de la Grabación.
Se trata de un espacio de consulta, disponible de manera libre y gratuita, donde se tiene acceso a obras audiovisuales, libros, revistas, carteles, fotografías, pressbooks, catálogos de festivales, programaciones, archivos de prensa, y publicaciones especializadas, entre otros. Porque el cine se ve, se lee y se investiga, la Cinemateca de Bogotá ha dispuesto este espacio para todos los amantes del cine de la ciudad.Les contamos cuáles son los pasos que deben seguir para consultar el catálogo de la BECMA.El horario de atención es de martes a viernes de 9:00 a.m. a 5:00 p.m. y los sábados, a partir del mes de Noviembre, de 9:00 a.m. a 1:00 p.m. Hay un aforo del 50%, por la contingencia el ingreso a la BECMA dependerá del aforo diario permitido. Se debe realizar búsqueda previa en el catálogo bibliográfico disponible en línea y solicitar el acceso a los materiales al personal de la biblioteca. Al ingresar se debe haber pasado por los controles del personal logístico en el punto de acceso a la Cinemateca de Bogotá.En la Cinemateca de Bogotá hay servicio de casillero. Para evitar un posible contagio de COVID -19, durante la visita a la biblioteca, es obligatorio portar tapabocas, así como mantener la distancia de un metro con los demás asistentes. Para visualizar material audiovisual se deben traer audífonos propios. Evitar tocar los libros y materiales que se encuentren en las estanterías. El material que se consulte estará en aislamiento durante las 48 horas siguientes. Es indispensable cumplir con los protocolos de bioseguridad estipulados por el escenario.Los visitantes pueden acceder a los siguientes servicios: Atención y asesoría profesional para la búsqueda y recuperación de información especializada en cine y medios audiovisuales, consulta del catálogo bibliográfico disponible en línea, acceso en línea a las publicaciones de la Cinemateca por medio del portal web, Idartes se muda a tu casa, donde se pueden descargar los Cuadernos de Cine Colombiano, la Revista Cinemateca y los Catálogos Razonados entre otros.Acceso a la sala de lectura para consulta de material impreso sobre diferentes temáticas que abarcan las artes audiovisuales, acceso a las estaciones de visionado para consulta de las obras cinematográficas de diversos países que conforman nuestra colección audiovisual, acceso a las salas de consulta para investigadores, acceso a los equipos de cómputo necesarios para apoyar el proceso de investigación y finalmente, quienes pertenezcan a grupos de población de riesgo o no puedan asistir al espacio físico pueden acceder a los servicios de asesoría virtual disponibles.
Obras surrealistas de Alberto Giacometti, inspiradas en su amistad con los artistas de este movimiento y más particularmente con el poeta André Breton, se exponen a partir del miércoles y hasta abril en el instituto Giacometti en París.Tres esculturas muy diferentes de "El hombre que camina", están en el centro de esta exposición, que pone de relieve los estrechos vínculos que mantenían los dos artistas y sus influencias recíprocas a través de su correspondencia y de cuadernos de dibujo de Giacometti.También se exponen una decena de cuadros (Miro, Arp, Dalí, Ernst...), procedentes de museos franceses y extranjeros y de colecciones privadas, así como una serie de fotografías que ponen de relieve a varias artistas mujeres de la época: Dora Maar, Leonora Carrington y Meret Oppenheim.Esta última realizó especialmente "La oreja de Giacometti", sorprendente pequeña escultura de bronce de 10 cm de altura, presentada en la exposición. En el corazón de este universo se encuentra la "Bola suspendida" (metal y yeso), una jaula dentro de la cual una esfera suspendida parece poder deslizarse sobre la arista de una medialuna, adquirida en 1930 por André Breton, líder del grupo surrealista.A su lado, el "Cubo" -poliedro irregular de doce caras, vinculado a la muerte y a la melancolía-, realizado por Giacometti a la muerte de su padre, y "El objeto invisible", una mujer semisentada que sostiene en sus manos un objeto invisible, inspirada por una semimáscara de metal, descubierta por los dos amigos en el mercado de pulgas en 1934.Compartiendo el gusto de los surrealistas por el automatismo, la irracionalidad, el onirismo o el juego del amor cruel, Giacommetti integrará el grupo durante cinco años (1930-1935) antes de alejarse, debido a divergencias de puntos de vista políticos y estéticos, entablando fuertes relaciones de amistad que conservará con varios de sus integrantes, en particular Breton.
El artista estadounidense Kaws instaló este martes sus pinturas pop y esculturas de colores en la Serpentine Gallery de Londres pero también en la réplica virtual del museo, situada dentro de Fortnite, el videojuego con cientos de millones de seguidores.En medio del césped helado de Hyde Park, en el centro de Londres, los espectadores apuntan con sus teléfonos al techo de la Serpentine Gallery. Pero no para tomar fotos del edificio de ladrillos rojos y columnas blancas sino porque, gracias a sus teléfonos móviles, aparece en realidad aumentada una gran escultura de un hombre azul sentado en el tejado, invisible a simple vista.La escultura es del neoyorquino, en cuya exposición, "Kaws: New Fiction", se entrelazan lo virtual y lo real. La exposición se compone de "tres capas", explica a la AFP el director artístico Hans Ulrich Obrist. "Está la exposición física en la Serpentine Gallery con pinturas y esculturas, luego los elementos de realidad aumentada y también la Serpentine Gallery en Fortnite", uno de los videojuegos más populares del mundo.Durante una semana, los 400 millones de seguidores del juego de Epic Games tienen acceso a una réplica exacta del museo dentro del videogame, que pueden recorrer con su avatar para ver las obras. Epic Games ha colaborado de forma similar con cantantes de renombre internacional para que den conciertos dentro del juego."Pero es la primera vez que Fortnite colabora con las artes visuales, con una galería pública", dice Obrist. Aunque considera que es "muy diferente" ver una exposición en un juego o físicamente, cree que las experiencias son "complementarias", sobre todo porque muchos visitantes no familiarizados con el mundo de los videojuegos pueden interesarse por ellos, y viceversa. "Para nosotros, se trata de llegar a públicos muy diferentes" y crear "un diálogo transgeneracional", añade el director artístico."La edad media de los jugadores de Fortnite", muy popular entre los adolescentes, "es mucho más joven que el visitante medio del museo", subraya Hans Ulrich Obrist, que "espera que toda una nueva generación se acerque a la galería". Sobre todo porque este proyecto "llegará a un público que probablemente sea diez veces mayor que el de la Bienal de Venecia", afirma el comisario de la exposición, Daniel Birnbaum. También para el artista, Brian Donnelly (su nombre real), el interés radica en hacer más accesible su obra.Sus estilizados personajes con cabeza de calavera ya se han visto en todo el mundo, en instalaciones gigantes y productos promocionales. Y ahora podrán atraer al público más joven de Fortnite con su aspecto pop, accesible y colorido. Kaws, que colabora por segunda vez con Fortnite, explica que sus obras se expondrán en el "creative hub", un modo específico del juego alejado de las partidas donde los jugadores luchan por ser el último superviviente. "No habrá tiroteos en la exposición", bromea, asegurando que la comunidad de jugadores es "diferente a lo que pensamos".En cuanto a si los jugadores se detendrán realmente a contemplar sus obras en el juego, "es difícil de decir", reconoce el artista. "Si llevas a un niño de once años a un museo tradicional, no sabes si va a mirar las obras. Es lo mismo", asegura.
La subasta de la residencia romana de los príncipes Ludovisi Boncompagni, con un excepcional mural de Caravaggio, fue declarada desierta, informó este martes a la AFP el notario encargado. "Nadie participó en la subasta", aseguró Camilo Verde, quien precisó que la próxima subasta tendrá lugar el 7 de abril y partirá de un valor reducido en cerca de un 20%.El monumental Casino de la Aurora, más conocido como Villa Ludovisi, un imponente palacio de 2.800 metros cuadrados, repartido en seis plantas con un suntuoso jardín, ubicado en el corazón de Roma, a pocos de pasos de la célebre Vía Veneto y de Villa Borghese, se encuentra en uno de los sectores más elegantes de la capital.La residencia campestre de una de las familias aristocráticas más ricas y poderosas de Italia conserva además del Caravaggio, frescos de Guercino (1591-1666), reconocido pintor barroco de Bolonia, así como antiguas estatuas. Se estimaba que el Casino de la Aurora, una verdadera joya del barroco romano, tenía un valor de 471 millones de euros (537 millones de dólares), pero esa estimación bajó a 376 millones de euros para la próxima subasta.Si la residencia se vende a un precio cercano al fijado como inicio por la subasta, sería una de las ventas de bienes raíces registradas públicamente más caras de la historia. La subasta fue decidida por un tribunal de Roma para poner fin a las disputas entre los herederos del príncipe Niccolo Ludovisi Boncompagni, quien falleció en 2018 a los 77 años.El enfrentamiento familiar entre la tercera esposa del príncipe, Rita Jenrette Boncompagni Ludovisi, una pintora estadounidense de 72 años que posó para Playboy, y los hijos nacidos del primer matrimonio, obligó a los jueces a subastar la villa debido a que ninguno ha podido hacer frente a la hipoteca por los altos gastos de mantenimiento.Una petición lanzada por la página change.org ha recaudado más de 35.000 firmas para pedir que el Estado intervenga. Los firmantes piden que Italia ejerza su derecho de compra y conviertan el lugar en un museo y centro cultural. Según la ley italiana, el gobierno puede ejercer su derecho sólo después de que haya sido efectivamente adquirida por un particular, dentro de un plazo de 60 días de la conclusión de la venta y ofreciendo el mismo precio de compra.
